carnívora

tres lenguas azules

nacieron hoy

te enlazan

abrazan y degluten

si eres ángel

otras tres alas blancas

te devolverán

pero si habitas al demonio

engolosinado

nada verás

con el sol bien alto

un mediodía

las astillas de tu corazón

en su piel tersa se proyectarán

para erigir una espada

en el centro

como campana abierta

para tu dolor

ese halo celeste

un día apenas

te protegerá

mañana

si eres valiente

deberás buscar a otra

para depositar

lejos de mi azul

tu maldad.

nevada jacarandá

*Buenos Aires, Freire al 100.

Estanque

liberado de tristezas

un espejo que remite

al lago de tu alma

construirás ese espacio infinito

a salvo de mentiras

capullos lilas adornarán tu cabeza

y mecerán tus mañanas

hojas que flotan

como penas en el olvido

verdes que tiñen

de compasión tu quebrada

almidón para tus alas

resquebrajadas dolorosas

reflejos que brotarán

desde el fondo

para un día

despegar

de tu corazón

bien rojo

la maravilla

de tu escencia.

*Foto: jardín interior del Petit Palais, Paris.

aquellos sueños

En algún lugar sobre el arcoiris
Muy alto
Y los sueños que has soñado
alguna vez
En una canción de cuna
En algún lugar
Sobre el arcoiris
Pájaros azules vuelan
Y los sueños que has soñado
Y los sueños de verdad
Se vuelven realidad

Algún día desearé
En una estrella despertar
Donde la nubes están lejos
Debajo de mí
Donde los problemas se derriten
Como gotas de limón
Muy arriba de las chimeneas
Es ahí donde me encontrarás

En algún lugar sobre el arcoiris
Pájaros azules
Vuelan y los sueños a los que te atreves
Oh ¿por qué?, oh ¿por qué no puedo?

Bueno, veo árboles de verde
Y rosas rojas también
Las veré florecer
Para ti y para mí
Y pienso para mí misma
Qué mundo tan maravilloso

Bueno, veo cielos de azul
Y veo nubes de blanco
Y la brillantez del día
Me gusta lo oscuro
Y pienso para mí misma
Qué mundo tan maravilloso

Los colores del arcoiris
Tan bonitos en el cielo
Están también en las caras de la gente
Que va pasando
Veo amigos dándose la mano diciendo: ¿Cómo estás?
Están en verdad diciendo: “yo… yo te amo”

Escucho bebés llorar
Y los veo crecer
Aprenderán mucho más de lo que nosotros sabemos
Y pienso para mí misma
Qué mundo tan maravilloso

Algún día desearé
Sobre una estrella despertar
Donde las nubes están lejos
Debajo de mí
Donde los problemas se derriten
Como gotas de limón
Muy arriba de las chimeneas
Es ahí donde me encontrarás

En algún lugar sobre el arcoiris
Rumbo arriba
Y los sueños a los que te atreves
Oh ¿por qué?, oh ¿por qué no puedo?

(*) Judy Garland, en El Mago de Oz, 1939.

La medida de tu tiempo

Gris difuso que dibuja

un verde proyectado

en la ventana de tu terror

por las rejas te esfumaste

de un amor cosido

por los barrotes andarás

acorazado, ahora,

protegido en tu sombra.

Sol quema

Hay una yema que late
en el centro de tu pecho
iridiscentes
diminutos protones avivan
baten la llama
mil caras y sonrisas proyectan
en tu sueño estelar
el aire los anima
saltan inquietos
viajan con la luz
saben que falta poco
van a nacer.

Sobre el puente

Todo es cuestión de actitud.

un poco de rap francés (y árabe...)

En el video actúa Franck Ribery, famoso futbolista francés, que se convirtió al islamismo hace algunos pocos años, después de casarse con una argelina. Además, con los Magic System, canta Khaled, un famoso artista árabe, muy carismático y querido en su país.

muro

el muro de tu alcoba
la rosa no ve
terciopelo de hilachas
la cobardía trazó vacío
el vacío, tibieza.
no hay corazón que convierta
tanto pavor preservado
ausencia que es cal
su justificación, virulencia.

Equilibrista

Equilibrista de emociones

desecha tristezas

en la cuerda de la vida y el amor

abajo, vacío

al cielo, tibia de hojas y azules

tempura de verdes para andar

masas, harinas, olores

los sabores de tu reserva

en la mesa del corazón

salen del pecho

hendido pero presente

van servidos a tus ojos

hay mañanas para mirar.

dados

se torció
de esperar
no quería más
se esforzó
miró
jugó
sembró
especuló
sonrió
temió
bebió
no bastó
se batió
en su armario
nada había
inventaba
un tablero
mil contiendas
los dados
no resbalan
ásperos
de tanto chocar
un día
despertó
doliendo
se incorporó
cruzó chinelas
despacito anduvo
piedra por piedra
ya no quería penar.

Diapositivas

nadie escucha

suerte de abandonos

individuales

golpea

hay alguien

ninguno

en tu radio

bajo tu almohada

enredado a tus sueños

voces que disparan

rutinas encerronas

amanecer

muchas veces

repetir sin decir

amar sin hacer

vacíos instalados

algunas dotes

juntarás

piedras

volverás

cuando mires atrás

arena

Tiburón

Formas azarosas
el hielo que dibuja
tu boca
desproporcional, misteriosa
un túnel hacia otras dimensiones
pasajera del viaje de tus formas.

Más fotos en Agua de Azucena en Fotos (Flickr). Nueva entrega, San Martín de los Andes, 2009.

Aguayo

Qué sucedió con la energía sutil

el misterio que te dio la vida

tardes adornadas de collares

abrazos y nacientes.

Un crucifijo te cruzó

otra cara,

señora incógnita.

Olvidaste
los viajes por el altiplano
el laberinto de las ferias
el arte que late en trapos.

Se esfumó
aquel gen maternal
la oración superó a los tuyos
muy alta estás
ensamblás
arquetipos y teorías.

Sepultaste
tu infancia de barrio
la mirada de niña
el almíbar de la higuera.

Atrás quedó
la magia de la suela
y el instinto primero
enaltecidos en carrera.

Segura
cosida al escritorio vas
bendiciones electrónicas te cobijan.

Alumna perfecta
amorosa negación
tu ofrenda sin riesgo.

Señora
temida mujer
¿estarás?

Lenticular

que pase la noche

tormenta rapaz

perfora un dolor

en el cielo

hace sangrar

un hondo gris

ácido derramó

huesos abrieron

sin semillas para soldar

una ventana al otro lado

querer hacer

querer querer

cacique de trastadas

sin ver la foto

te vas

volvés

no estás

me fui.

(*) Foto: Crepúsculo, sur argentino.

Trampolín

Gota que horada

el amanecer

de una paciencia

una y otra vez

el ciclo al filo

la vieja navaja

desafina la banda

guillotina

ilusiones al pozo

huye del amor

sueños que fueron

desparraman

basuras

avaricias que aspaventan

baten al compás

de un rumbo solitario

corazón de desidia

misterio de no querer

víctima o poder

Nuevas vías

puertas solares

barrios impensados

siluetas en el camino

un día

el vaso rebalsado

espera que rebota

en el pico del cielo

vuelve

ciñe un trampolín

vuelta carnero y mortal

despide

un rayo

ingresa

un fuego

de cabeza.

¡Gracias Yahaira!

Mi amiga Yahaira creó este hermosísimo e increíble Atomo de Miel: Polen de Azucenas. Gracias, Yaha, una vez más.

Nido de polen

aro de azucenas

traen su calor

alrededor de la vida

irradia fuego

tibieza

una trama sutil

delicada

hay en cada hilo

un sendero de vida

un pliegue a transmitir

un recorrido calmo

figuras que desandar

hay estrellas

verdades y luces

viajan desde tierras lejanas

hay amor por descubrir

Música y fotos para el alma

Les dejo este hermoso concierto nº 27 para piano de Mozart. Realmente es bellísimo, para disfrutarlo y compartir con todos, junto con las imágenes de París. ¡Gracias a mi amigo Elio por enviármelo!

Manierista

Vida que se ensaña

nariz en el fango

nuca que no levanta

aplana cada ilusión

en cenizas y decepciones

va inmersa tu capa

con albas y desvelos

sentencias coladas al pasar

truenos de palabras repetidas
consejos como dardos

clavan obviedades

ignoran ellos

la figura serpenteada del Greco

y hasta las curvas del vegetal

sólo cajas de verdes suman

en agendas programadas

habitaciones estériles

algunos se entrometen

insisten

declaman

nunca un pedazo de pan

la canción de los imposibles

suena en corazones abiertos

valientes de tristezas

mágicos de tempestad

el sendero reparte

ruinas y baluartes

compuestas incógnitas

peces dorados

llegará un día

en que tu halo transmute

frases métricas, globalizadas

colecciones de olvidos

será momento entonces

de reirte fuerte

frente a paredes de cal.

Imagen: La Magdalena penitente, el Greco (1541-1614).

Moneda en el mar

cara que se aleja

se achata y se aplana

océano que devora
ojos, boca, pómulos

silueta que imprime

su forma a las olas

mueca que se diluye

en sal

navega tu humor

a la deriva

en la oscuridad

tu alta esquela pelea

difusa en lo hondo

sigue su camino

adentro

ritmo sinuoso

empuja la marea

te aspira la profundidad

cada vez más lejos

frío

alma como salvavidas

corona un rostro singular

se detiene

llega al ojo del mar

crece

se expande

una fina película recubre

la superficie toda

se funde en el agua

como aceite en el paladar.

Rodado 26

rodado 26
tatua cada piedra
fotografía el instante
pedalea
inspira
exhala
imagina
intenta
una vuelta entera
un color
otra postal

rodado 26
acerca

ramos de violetas
pulsos de jazmín
baño de tilo
manzanillas

a tu almohada

a 26 cuadras
otra trama

misma luz
rodado 26

transporta

un ángel

se queda

contigo
la noche

flota
en tu sueño.

Et si tu n'existe pas

Et si tu n'existais pas->Y si tú no existieras

dis-moi pourquoi j'existerais?>dime, ¿por qué existiría yo?

pour traîner dans un monde sans toi>para arrastrarme en un mundo sin ti

sans espoir et sans regret.>sin esperar y sin regresar.

Et si tu n'existais pas>Y si tú no existieras

j'essaierais d'inventer l'amour->intentaría inventar el amor

comme un peintre qui voit sous ses doigts->como un pintor que ve bajo sus dedos

naître les couleurs du jour> nacer los colores del día

et qui n'en revient pas.>y que no sale de su asombro

Et si tu n'existais pas Y si tú no existieras

dis-moi pour qui j'existerais?->dime, ¿para qué existiría yo?

des passantes endormies dans mes bras->recuerdos dormidos en mis brazos

que je n'aimerais jamais.>que no amaría jamás.

Et si tu n'existais pas->Y si tú no existieras

je ne serais qu'un point de plus->yo no sería más que un punto

dans ce monde qui vient et qui va->en este mundo que viene y va

Je me sentirais perdu-->me sentiría perdida

j'aurais besoin de toi.-->necesitaría de ti.

Et si tu n'existais pas->Y si tú no existieras

dis-moi comment j'existerais?>dime, ¿cómo existiría yo?

je pourrais faire semblant d'être moi-->podría fingir que soy yo

mais je ne serais pas vrai.>pero no sería de verdad

Et si tu n'existais pas->Y si no existieras

je crois que je l'aurais trouvé->creería que habría encontrado

le secret de la vie, le pourquoi->el secreto de la vida, la razón

simplement pour te crée.->simplemente para crearte

et pour te regarder.>y para mirarte.

Esmeralda calamar

fondo de mar azulado
onda que navega
de extremo a pared
de pared a lago
de tristeza a puerto.

ave de tinta negra
alas rotas
pluma empetrolada
nudo gris

desierto de saber
vacío de estar
planicie que inunda
de nada
tu lago
de esmeraldas.

Et voilà...

Los que quieran ver más fotos pueden visitar Agua de Azucena en fotos , también linckeado en Enlances.

Foto: escultura de Aristide Maillol, en el jardín de las Tullerías. Paris.

Merci, au revoir, a bientôt

Me llevo

La luz de los puentes

El silencio del Sena

La elegancia de las orquídeas

Las extrañas flores de bulbo

La desmesura de Rodin

El "bonjour" acentuado en la segunda sílaba

Las sorpresas de cada Palais

El misterio de las almas del Sena

Las líneas sinuosas del art nouveau

El olor de las "fromagerie"

Les Marais y sus callecitas

Los crepes au chantilly

Los panne au chocolat

Nuevas puertas dentro mío

1.707 fotos

Más sonrisa

La gratitud por haber venido

Las ganas de volver

37 puentes

tiene París, cada uno con sus deseos e historias. El de Saint Michel mide apenas 62 metros. Fue construido en 1857 por Napoleón III, en honor a su tío Bonaparte. De ahí la gran "N", aunque también dicen que podría haberla hecho para homenajearse a sí mismo...

Despejado

verás un puente
y al final
un cielo verde

en cada farola
dejarás
un nombre
un recuerdo
un deseo renovado
un permiso
toda tu fortuna
o tu pasado
un cruce de incertidumbres
una mirada que cuenta

con la integral del camino
sumarás preguntas
desafíos
un gran crucigrama
y entenderás
por qué
simpre es hora
de comenzar.

Pont Alexandre III, construído de 1897 a 1900. Un sólo arco de 159 metros sobre el Sena, París.

Faro

viaje
a la velocidad
de tu alma
al promedio
de tus sentidos
abrirás
tus alas
hasta desmedirte
soñarás
una y mil veces
cada luz
infinitos puentes
materiales encantados
piedra
mármol
rubí.

Camino de narcisos
nínfeas
hacia un paraíso
que asoma
fugaz
al final de la noche.

Sólo un instante
verás
su silueta
y un faro
te contará
quién sos
si caminas
feliz.

Colchón de flores

Oasis en medio del acero. Perfume, suavidad y textura. Invitación a levitar. Ser y pasar. Pertenecer a ningún tiempo. Ninguna dimensión. Flotar. En una mirada. En un espacio. En un volumen vacío. Borrar melancolías. Rosas de cerezos en una primavera lejana. Una sonrisa difusa. Perpetua. Navega en el mar. Pronunciarás un verbo. Volarás. Al nido de la estrella. A la ruta de la libertad. El viento te acompaña y un haz de luz. Que seas iluminado.

Jardín de cerezos, La Defense. París.

Amor tallado

Los dos son uno, van juntos, nacieron de la misma roca. Pasarán penurias y soledades. Comparten la mirada. Se tienen el uno al otro. Tete monumentale, la obra de Igor Mitoraj, sorprende en La Defense, el barrio "moderno" de oficinas de París. El artista nació en Alemania en 1944. Cuando Igor tenía meses, él y su mamá se salvaron milagrosamente de un bombardeo. Entonces, partieron a Polonia, donde Mitoraj se formó y crió. Hoy vive entre París y Pietrasanta, el pueblo de 25 mil habitantes en la Tosana italiana, donde es ciudadano ilustre.

Angelitos y bidet

Los angelitos diabólicos custodian uno de los accesos al palacio donde vivió María Antonieta. Versailles, a una hora de París, está repleto de cachiruladas (salvo por su magnánimo jardín) y también de turistas. A pesar de su extensión, para entrar, para ir al baño, para tomar un café, siempre hay que hacer cola. Más que el famoso Salón de los Espejos, lo que llama la atención es el bidet de madera y cerámica donde apoyaba sus ancas Luis XV. En habitaciones floripondiosas y lujo imperial, un paseo por el derroche que precedió a la Revolución, con bidet y rococó.

Abrazo

Un espacio donde las impurezas no llegan. No contaminan gritos o sermones. Palabras hirientes o actos miserables. Un rincón a salvo de bajezas, malos tratos y rencores.

El abrazo, Picasso, 1903. Museo de L'Orangerie.

Descanso

La sensualidad, el trazo, la ambientación y los colores de Henri Matisse. La Odalisca en culotte gris (1927) perteneció a la tremenda colección Jean Walter- Paul Guillaume. Ambos señores fueron maridos de Dominique Walter. Ella supo elegir. Jean fue arquitecto y mecenas, mientras que Paul, uno de los principales merchantes de arte de principios del XX. Hoy la colección entera --donde no faltan Picasso, Renoir y Modigliani--, se disfruta en el museo de L'Orangerie, París.

Parir

Una imagen
Un deseo
Un amor
Una idea
Un viaje
Una emoción
Una tristeza
Una cara
Un pincel
Una sonrisa
Un universo
Una lágrima
Un corazón
Un proyecto
Un camino
Una primavera
En París.

Esferodinamia

Burbujas de colores para flotar. Sólo hay que mirarlas fijo para subirse a una de ellas y despegar. Desde arriba, verás el cielo abierto. Pompas de jabón colorean el aire. Fucsia, anaranjado, amarillo. Toboganes de arcoiris que no conocen túneles estrechos. Ruedan y se deslizan en un sube y baja almidonado. Salvavidas periférico en la oscuridad. Pi por radio al cubo, integral de volumen, globos de primavera. Buscan otras galaxias.

Azul

Llama
a tu puerta
una historia
un color
que te define
en oposición.

Detrás
como sordo oyendo
sentirás
la amalgama del dolor
donde todo es silencio.

En la guarida
de tus partituras
ver y nacer
orbitarán
tu espacio.

Dormirás
en esa profundidad
que aísla y sella
un corazón.

Deseo
infinito
de armonía
que te alcance
y abras.

La Douleur

Paul Cézanne lo sabría cuando creó La Madeleine o La Douleur, en 1869.

Reconstituirse a pesar de todo. A expensas del dolor que llaga heridas. La incertidumbre de no saber. Angustia de esperar. Necesidad de edificarse. Ladear el pantano de los miedos y tristezas. Una luz debería llegar.

(Musée d'Orsay, Paris).

Eva y Adán conversan

Un mundo que sólo existe en esa mesa. Que se teje y desteje de a dos. Con el índice en alto de él. Con las manos pensativas, ahuecadas, de ella. Una escultura les da el trasero para no oír. Una copa de vino. Un botellón de vitrina. El reprocha. Ella escucha. Quién sabe si acepta. Su torso ligeramente hacia adelante. Los codos sobre la mesa. La cabeza a un lado. En la soledad del museo. Esa porción de Edén. Con la luz suave de la media tarde, entre ornamentos y orquídeas recién acomodadas, una oportunidad tendida al encuentro. El índice puntualiza. Subraya. Tal vez apunta. Fantasma de la manzana. Lo resolverán. O no. En un cuadrilátero. De cama o de mesa. El afuera no cuenta. Sólo ellos fijan las reglas. Acomodan su propio universo. Acuerdos y desacuerdos que los anudarán al camino. Cuando una pareja se quiebra, sólo migas en el piso quedan.

Cucarachas fashion

La moda también es arte... ¡y bichos! O por lo menos así lo demuestra Kenzo, en su original vidriera, en el coqueto barrio de la Madelaine en París.

Besos de Rodin

Besos de piedra que despiertan. Besos porque sí. Besos demorados. Besos rojos. Besos de invierno. Besos interminables. Besos de estación. Besos sorpresivos. Besos sinceros. Besos de autor. Besos que esperan. Besos por correo. Besos curativos. Besos por palabras. Besos que no olvidan. Besos nunca dados. Besos de repetición. Besos que faltan. Besos de cine. Besos prohibidos. Besos vacíos. Besos de emboscada. Besos de traición.

Estaciones

Tránsito a ningún lugar. El espacio donde confluyen todos los puntos pero a la vez ninguno. Intersección de universos. Removedor de adrenalinas. La medida de un abrazo, la longitud de un reencuentro, despedidas, ilusiones, soledades, sueños. Amable forma de transcurrir. Deslizándose. Vacío entre dos segmentos. Conjunción de colores, razas, olores e idiomas. Bienvenidos a la Gare du Nord, París.

Espejos

Es un juego. Vemos lo que queremos. Lo que necesitamos. Lo que falta. Lo que sí y lo que no. En el fondo del estanque circular, espera a sus víctimas sin almohada. Sabe nadar. Pero no le importa. Le gusta hamacarse con las ondas. Reirse. Alimentarse de lo que los patos dejan. Señora Ella vive debajo muy cómoda. Hay que sentarse horas frente al lago, elegir una reposera cómoda de las Tullerías, llevarse un buen libro, de vez en cuando levantar la mirada, perderse en el reflejo ciego de las estatuas, para saber de uno, de anhelos, sueños y fantasías. Felicidad puede latir en el prisma de algunas gotas. Invisibles esferas. No hace falta vaciar el estanque para conocerla. Ciertas tardes de sol, brilla en el centro del disco. Refleja los ojos de quien la encuentra. Dicen quienes la descubrieron que no tiene cara. Sólo miles y diminutos espejos.

El tiempo

Una cadencia escabrosa

broma de los indecisos.

Un compás de espera

Una corriente contra la corriente.

Un adjetivo incorrecto.

Un camino si hay proyectos.

Una amenaza si naufragan.

Una arruga cada mañana.

Un tatuaje indeleble.

Una sonrisa.

Una memoria.

Una metáfora que grita.

Un verso.

Una tribulación.

Un puente que sostiene.

Un perfume

Una sombra

el ahora

todos

en la hoguera.

Escarabeo

La provocación que nace de la belleza. La que anima a desvelarse. A seguir. A intentar. A buscar. Cuando es no, un telón se abre. Estrellas a otro final. Paraíso a salvo. De miradas. Dolores. Maltrato y especulaciones queman. Allá, donde el mármol vive color y las formas se eternizan, tiñe la suavidad del amor. Donde llega el cincel. También una orilla. Donde es posible atravesar la soledad. Sondearla. Entretenerla. Amanecer cuando cubre la noche. Brillar si desaparece el sol. Luz que deja cometas en cada planeta. Una puerta en medio del vacío. Un adiós con navegador. Salir. Respirar. Caminar. Conmoverse. Sonreír. En cada ausencia.

La Naturaleza desvelándose ante la Ciencia. Ernest Barrias (1841-1905). Musée D' Orsay, Paris.

Nada, o mucho, que decir

"Trabajo como si nada existiera, como si no hubiera aprendido. Soy el primer hombre que hace escultura".

Aristide Mallol (1861-1944). Una de sus obras, en el Jardín de las Tullerías.

¿Vous monsieur?

Señor Mimo hace su paso de cajita de música sobre una pequeña tarima frente al Arco de Triunfo. Un semicírculo de cámaras rodea la pequeña celebración. Señor Mimo contagia sonrisas, juego, dulzura y niñez a metros de las espaldas de Napoleón. Con un mínimo gesto, desliza su silueta a un lado, baja el escalón e invita a ese alguien del público que lo mira, él sabe elegir, a ocupar su sitio. ¿Yo señor? No, señor. Ponerse en lugar del otro. Soltar la inhibición. Contarle al cuerpo y a la cara lo que la música y el corazón dicen. Pasar de la mirada ajena. Pequeño gran desafío. Lindo camino. Sonrisas. Aplausos. Telón.

El kiosco de los noctámbulos

"Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos". (Rayuela, J. Cortázar).

Maravillas que emergen del metro, como la obra de Jean Michel Othoniel, "El kiosco de los noctámbulos", inaugurada en 2000 en la coqueta plaza Colette, estación Palais Royal-Musée du Louvre. Perlas de vidrio en colores, encastradas en un estructura de aluminio con dos cúpulas que representan el día y la noche. Una boca de arcoiris que todo lo sabe, que traga, escupe y exhala. Abajo, otra ciudad. Una no existe sin la otra. Universos opuestos que se arriman. Se alimentan. Aquí y Allá. Próxima estación. Deseo.

Después del silencio

Intimidad, belleza, luz. Las tres ninfas de las Tullerías (Aristide Mallol) departen desnudas ante miles de turistas. En absoluto conjuro femenino, ajenas a poluciones varias crean. Guardan bajo su piel de mármol, el tesoro de las líneas redondas y de la voluptuosidad. El enigma del silencio. Del ser generoso. El espacio de las longitudes donde nace el amor. Por encima de las no palabras, de los verbos que no encajan, alumbra su gris azulado lágrimas de plata. Corren por canaletas encendidas. Van a bañarse al Sena. Sonríen. Bailan. Sueñan. Señoras ninfas que nadie ve, que siempre estuvieron.

))Levántate y baila))

Del director de Trainspotting --el inglés Dany Boyle--, Slumdog Millonaire podría parecer una de gangsters hindú. Sin embargo, hay una metáfora que hilvana y recorre toda la película, y que la salva de los meros enfrentamientos entre bandas y el padecimiento que se sabe trae la marginalidad o la pobreza. Y, como todo en la vida, está ahí para quien lo quiera mirar o tomar. Las experiencias (buenas y malas, pero más que nada las malas) pueden rescatarte, incluso salvarte, en momentos clave. Aquellos mismos pasos difíciles son los mismos que te ayudarán a seguir andando, a luchar por los sueños. Y como en los mejores films de Kitano, todo el set termina bailando. Danzar, hacer circular la energía y canalizarla hasta sonreir. En el sitio oficial que acá linkeamos está la banda sonora, para disfrutar ¡y bailar!

))El jabón de Cleopatra))

Dicen que es la receta que usaba la Reina del Nilo. Que es poderosa y que embellece por dentro y por fuera.

1. En una lata limpia poner un jabón de tocador .
2. Llevar la lata con el jabón a baño María, en una cacerola chica con medio litro de agua.

3. Calentar la olla a fuego bajo y, mientras, tanto encender una vela.

4. Agregarle al jabón tres pétalos de rosa, tres cucharadas de miel, unas gotitas de esencia de vainilla y una cucharadita de canela en polvo.

5. Revolver suavemente la mezcla con un palito de madera.

6. Cuando el jabón empieza a derretirse, agregarle unas gotitas de perfume y un cabello.

7. Apagar el fuego.

8. Verter el contenido en una jabonera y guardar toda la noche el preparado en la heladera.

9. Al día siguiente, tirar los restos de la vela por el W.C., o una alcantarilla, o en una pileta donde corra bien el agua.

Hay quien comenta, también, que más que receta esto se trata de un ritual. Y que conviene hacerlo los días viernes o 24 horas antes de una cita. ¡Después me cuentan!

))Barcelona))

De regalo va la canción de la última de Woody, Vicky Cristina Barcelona. Canta la excéntrica Giulia & Los Tellarini. Allen descubrió al grupo de casualidad, camino al set. Hallazgo. El tema se pega, es dulce, raro, especial, tiene algo de los Balcanes y bastante de Almodóvar, como la peli.

))ilusiones))

Aferrarse a una sonrisa, a una mirada, a una terraza, a una palabra, a un comentario, a una casualidad. Con cada situación se amasa un cuenco, como el hornero su nido donde descansar. Día tras día, nuevas ramas cubren los espacios vacíos. Vive cierta amorosidad. El barro tibio forma un colchón junto al pecho, resguarda al corazón. Para llegar allí adentro, hay que atravesar campos de algodón, aprender a cosechar orquídeas, navegar mareas y el tiempo que pesa. Una vez en la casa, resulta necesario descalzarse para reconocer cada rincón. Hilvanarla en puntas de pie, como campo de estrellas.

Allá adentro, se siente seguro. Crecen amapolas. El viento las mece. Les sopla al oído. Las hace jugar. Endulzan las almendras. Allá adentro, donde nadie ve, hay un campo de miel y semillas violetas. Necesitan agua. Sol. Alguien que abra la ventana.

De noche, se vuelven silenciosas. Un plateado velo las cubre. Se van a otros planetas. Hasta que llega de nuevo la luz. Entonces tratan de estirarse. Otra vez, cada día, un poco más.

))Elio y Yahaira))

No suelo escribir en primera persona, ni transcribir textos en este espacio. Hoy hice un par de excepciones. Es para acercarles el texto de Walt Whitman que tomé del blog de Elio Milay (y él a su vez de otro). Esas líneas dan justo en la tecla de lo que vengo sintiendo desde hace un tiempo. Representan la columna vertebral de todos los soñadores. Además, decidí acompañarlo con uno de los últimos Mandalas , Selva solar, que nos regala Yahaira en su sitio. Elio y Yahaira han sido y son mis soles (curisosamente) en este tiempo de nuevas búsquedas y procesos. Aquí reuní el arte y la motivación de ambos, buscando transmitirles sus efectos sanadores. Espero que a ustedes también les sirva y los llene de alentadoras y nuevas energías.

"Carpe Diem! Aprovecha el día. No dejes que termine sin haber crecido un poco, sin haber sido un poco más feliz, sin haber alimentado tus sueños. No te dejes vencer por el desaliento.No permitas que nadie te quite el derecho de expresarte, que es casi un deber. No abandones tu ansia de hacer de tu vida algo extraordinario.Ten fe en que la comunicación, la alegría y la poesía sí pueden cambiar el mundo... Somos seres humanos, llenos de pasión. Nuestra vida es desierto, pero también es oasis. Nos derriba.Nos lastima. Nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia... Pero no dejes nunca de soñar, porque sólo a través de sus sueños puede ser libre el hombre. No caigas en el peor error, el silencio. La mayoría subsiste en un silencio espantoso. No te resignes... No traiciones tus creencias. Todos necesitamos aceptación, pero no podemos ir remando en contra de nosotros mismos. Eso transforma la vida en un infierno. Disfruta del pánico que provoca tener la vida por delante... Vive tu vida intensamente y sin mediocridades. Piensa que en ti está el futuro y en enfrentar tu tarea con orgullo, impulso y sin miedo. Aprende de quienes pueden enseñarte. No permitas que la vida te pase por encima sin que la aproveches."

Walt Whitman (1819-92)

))Cenicienta))

La habían prevenido que si a las 12 no volvía a la casa de la madrastra perdería todo. Desde la carroza de oro hasta su traje bordado y los zapatos de cristal. Obediente, Cenicienta dejó plantado al príncipe azul, salió corriendo del palacio y, escalera abajo, extravió la sandalia izquierda. Afortunada o no, regresó a tiempo, se metió en su choza y respiró hondo.

Sin maquillaje, sola en su cuarto, ya bien pasada la medianoche, empezó a meditar sobre su presente y futuro. Con sorpresa comprobó que en su pequeño escritorio podía asomar un mundo nuevo. Luces blancas salían de una pantalla rectangular, que respondía a sus estímulos inquietos. Frente a esa ventana virtual, la distracción era posible. Al menos por un rato, miedos y tensiones se esfumaban de su cabeza.

Animada por la página blanco, Cenicienta anotó una a una sus emociones, anhelos y sentimientos. Todo lo que la hacía feliz y lo que no. En su juego de espejos se dio cuenta, también, que el singular Aleph le permitía bucear en el alma de los demás. Amaba ese momento de intimidad propia y ajena. La ayudaba a conocerse mejor. Empezaba a necesitar ese espacio como canción para dormir.

Con el tiempo, se fortaleció y las hermanastras y madrastra ya no lograban asustarla. Cuando Cenicienta hacía pie con su pluma, ella era feliz. Segundos, minutos, horas. Navegaba en el crepúsculo de su cuarto. Se dejaba llevar por un timón audaz. En esa travesía, como flor en el mar, sentía que podía irse lejos, mirar la postal de su vida desde el aire, permitirse reír, llorar y equivocarse. De a ratos, la angustiaba imaginarse a años luz de aquel príncipe azul. ¿Sería para ella el de la fiesta? ¿La recordaría todavía? ¿Habría otro?

La incógnita se multiplicaba con cada atardecer. Sin embargo, justo a esa hora, y con cada puesta de sol, empezaba a crecer en ella una luz. Esa llama la fortalecía cada jornada un poquito más. Y la acompañaba como la Luna en las noches de tiniebla.

Una madrugada a Cenicienta le pareció encontrarlo. Al príncipe azul. Estaba distinto. Era él y era otro. Se miraron a los ojos, se conocían de antes pero no. Del zapatito de cristal, jamás conversaron. Inexplicablemente, ahora ambos sentían que ya no podrían despegarse.

Cenicienta se sacudió. No sabía si estaba dormida o despierta. Cuando amaneció, sólo alcanzó a comprobar que sus dedos todavía se aferraban al teclado.

))Me gustan))

las causas que parecen perdidas
los sahumerios
los gatos
las personas optimistas
los que saben escuchar
las almas curiosas
los sueños imposibles
la gente sensible
los que lloran
los que se ríen seguido y fuerte
los amigos que saben decir te quiero
el fucsia y el anaranjado
la magia del azul
la energía del violeta
las situaciones inesperadas
los versos de Jorge Luis
los cambios de timón

el olor a vainilla
los momentos de quiebre
las sorpresas
los replanteos
los desafíos
las orquídeas
las copas de los árboles
caminar mirando hacia arriba
bailar
imaginar que soy feliz
apostar a que sí
aventurarme en un corazón
armar el rompecabezas de lo que jamás se dice
el click en el mousse
la medianoche

))Amigarme))

Con el cielo estrellado
con la brisa nocturna
con la mesa única
la cama impar

con los trazos vacíos
y la pared blanca
con la rutina cambiada
de la nada, el silencio,
de la pausa, una verdad,
azul.

Intentar otra mirada
descubrir otro lugar
una nueva canción
quién pudiera
los besos de la ciudad.

Cada hora, una sinfonía
cada estación, aire por dar
nuevas raíces
enormes canteras
alegrías que quieren
venir a asomar.

Otro discurso
otra posibilidad
hay semillas en la tierra
y en la almohada
una azucena
un acertijo
para jugar.

(*) La imagen, "Mujer Pantera", es de Elio Milay. Recomiendo especialmente su blog, Blue Spirits.

))Broches en la soga))

Alineadas como broches en la soga, sabe cada una de su misión. En cada panza una casona. Mensaje de Amor. Pena. Arrepentimiento. Paz. Perdón. Esperanza. Sanación. Luz. Armonía. Pasión. Bienestar. Sabiduría o Río revuelto. A cada plumaje, una palabra. Atentas, concentradas, despliegan antenas para dar. En días grises flotan. Conocen el camino. Conocen las caras. Saben que el viento las hará amigas. Y que el Sol las debatirá. Entienden que hay otras corrientes y fatigarán su andar. Intuyen que un fino aleteo las recarga. Creen que pueden llegar. Esperan en silencio la hora, la más brava señal. Un click se asoma. Buena vida les desea. Ellas ya se atreven sueltas. No miran hacia atrás. Conocen a sus verdugos. Miran más allá. Sueñan. Impulsan. Despegan. Confiadas se levantan del suelo. Adivinan otro horizonte. Una magia enhebrada. Mucho lugar. Cada vez más eufóricas. Anchas. Se apuran. Suben. No dudan. Ya son libres. Ya viven otras. Confían, respiran, sueñan. Se despiden. Nadie sabe qué misterio las reagrupará.

))Quiero))

Un mundo fluorescente
nido de belleza
onda subacuática
música submarina.

Allá abajo

entre algas y purpurinas,
no existen malos tratos
las sirenas iluminan
los hipocampos velan.

El egoísmo pierde
las salvajadas se desintegran.
baila la venganza de la Naturaleza.

Allá, en el fondo,
asomados viven
colores imposibles.
Sus caricias
reparten nobleza.

Laberintos de corales
hamacan, inspiran,

desvelan a las tortugas soñadoras
con su historia a cuestas.

La lente curiosa observa
escucha, revela.
Silencios de autor,
proclamas de sabiduría
tejen senderos de cristales,
como alfombras verdaderas.

Su mirada sepulta el miedo
y a la noche oscura.
Allá,

abajo de nuestros pies,
bullen estrellas.

Gracias al amigo Martín Sánchez --a quien le damos la bienvenida a la blogósfera--, que me guió hacia las imágenes de David Doubilet.

))De misterios y gatos alados))

De la mano de mis queridos amigos Elio y Yahaira, sigo visitando nuevos puertos y compartiendo más tesoros. Hoy me encontré, en el blog de Elio, con estos gatos preciosos, obras de la artista Sara Sánchez Alonso. Se los quiero presentar. ¡Miren qué maravillas! Dan ganas de llevárselos. Mi gata Cata y yo, estaríamos encantados de conocer a estos gatos alados.

De repente, en cada uno de estos sitios, vivo como una niña, sentada en medio de un montón de cajas, tentada por abrir todas y descubrir qué guarda cada una. Trazos que y miradas que aflojan, colores que acercan esperanza, un paraíso con sabia en las venas. Allá donde la belleza y la armonía son posibles. Allá está adentro de cada uno. Celebro tantos dones y tantos especiales amigos. Gracias a todos.

))Gracias, amiga Yahaira))

Mi amiga Yahaira, una genia, me acaba de mandar este increíble mandala de azucenas como regalo. Lo ha creado especialmente para mí. Cuando el alma aprieta y el corazón cruje, nada más esperanzador que encontrar este angel, Yahaira, a través de este cielo en otra parte, que es la web. Cada azucena en este ramo será una estrella. Ellas iluminarán cuando el estómago se estreche y las tristezas amenacen. Gracias de corazón, amiga Yahaira, por tu don y tu generosidad. Una vez más, no se pierdan de visitar Mandalas, un mar de paz y belleza.
Que el verdadero amor que todos llevamos tenga el poder de transformarnos. Sólo hay que estar atento y conectarse con él, no tenerle miedo, para ser feliz.

))Ahora, fractales y Azulines))

De la mano del blog de Yahaira, seguimos descubriendo tesoros en la web. En este caso, el sitio de Stacey Whaley , que da vida a preciosos e increíbles fractales. En su web, parece que uno se sumerge en un mar de diamantes, directo a otra dimensión. Y hablando de nuevas dimensiones, otra recomendación que llega de la mano de Yahaira: los dibujos de Elio Milay. En mi opinión, si existen los seres extraterrestres, deberían tener este aspecto, así, como dibuja Elio. Qué mágicos son! Dan ganas de conocerlos!

))Mandalas))

No se pierdan Mandalas, este blog es una maravilla. Tal como explica su autora, Yahaira Valverde, "los mandalas actúan equilibrando los chakras por medio de los colores y haciendo meditar el lado lógico de nuestro cerebro a través de las formas geométricas sagradas. El Mandala enviará impulsos a la mente interna llegando a los receptores del cerebro donde se procesará y se obtendrá una reacción."

))Saber nadar))

Es cuestión de inspirar hondo cada mañana. Contener la respiración, concentrarse y medir la longitud de cada prueba. Tener en mente los obstáculos, la corriente, la temperatura, el estado de cada músculo y del cuerpo. Hundir la cabeza en el agua fría, dar largas brazadas, impulsarse con el pataleo de los pies. Ser conciente, no dejar de sincronizar, girar la cabeza hacia un lado, los ojos entreabiertos, volver a tomar aire, mucho, hondo, llenarse los pulmones, lo más que se pueda, nutrirse, avanzar una medida más. Al final del tramo, cansada, quizá tambaleante, alcanzar la otra orilla y celebrar. Habrá transcurrido un día o unas horas nomás. En el mar, en el agua o en el aire, quedarán flotando aquellas tristezas, angustias y melancolías que la vida te ha sembrado. Adentro, en el pecho robusto y limpio, el recambio dará lugar a nuevas esperanzas, a la alegría de pisar otra jornada. Pasado un breve lapso, hay que volver a colocar la cabeza entre los brazos, estirarlos como flechas apuntando levemente hacia abajo, flexionar las rodillas, separados apenas los pies, inspirar hondo, llenarse de valor y sumergirse de cabeza, otra vez.

))Belleza en estado puro))

Tardaron exactos cinco días. Los dos capullos de orquídeas que faltaban abrir, luminosos como el sol, al fin florecieron. Muy mágicos, dejaron al descubierto sus inquietas formas. Hoy cinco blancas corolas adornan la casa y un corazón de venecitas.

))Fabio Zerpa tiene razón...))

Lo cantaban los Twist en los 80. Pero ahora, Fabio Zerpa, que acaba de cumplir envidiables 80 años, contó anoche por Crónica TV un episodio si no curioso, por lo menos muy original. Ante la pregunta de la periodista que insistía en saber si los seres extraterrestres alguna vez se materializaron en la Tierra, el señor mensajero OVNI detalló la vez que aparecieron en Dique La Florida, San Luis, a fines de la década del 70. "Bajó la nave, se abrió la compuerta y descendió un hombre como de dos metros cincuenta de altura y cabellera rubia muy larga. Extendió las manos al frente, ante la vista atónita de seis pescadores. Al parecer, los provincianos quedaron paralizados y el visitante (por llamarlo de alguna forma), no obteniendo ninguna respuesta, regresó veloz al plato volador, que se cerró inmediatamente y voló rumbo al espacio".

O sea que si los humildes pescadores hubieran convidado al menos con un mate a los marcianitos, capaz que hoy convivíamos todos en el Planeta. Qué pena la oportunidad que perdimos.

))Los deseos de Año Nuevo))

"Generalmente la gente pide un deseo para el Año Nuevo. Este año no pidas ningún deseo. Deja que el Año Nuevo te celebre a tí. Si quiere traerte cosas más lindas, déjalo. Depende de él. Generalmente la gente se pierde en celebraciones. Cuando dejas que el tiempo te celebre, eres un testigo en medio de la celebración.

Los hechos y eventos vienen y se van, perecen como flores. Pero cada hecho y cada persona contiene un poco de miel. Como una abeja, sólo saca la miel de cada evento y de cada momento, y sigue adelante. Sé como una abeja ocupada y quédate en el ser".

Sri Sri Ravi Shankar, 1 enero 2009.

))2009))

¿qué cambió?
un dígito en el almanaque
que está todo cerrado
que el cine arranca a las seis
que dormimos un poco más.

las mismas alegrías siguen acompañando
las mismas tristezas también.
no creo en la bombacha rosa
la plateada o la roja.
el pie derecho o las burbujas.

menos aún en las 12 pasas
ludovica squirru o lily süllos
ni en brujas y astrólogas.

creo, sí, en la energía proyectada
en el amor compartido
en las asambleas verdaderas
en los caminos elegidos
en la mirada que conmueve
en el sol abrillantado sobre la cabeza
en los corazones permeables
en algunas letras
en los errores
en los aciertos
en intentar
en todo lo que podemos dar
en el lado flaco
en la mirada positiva
en los cambios trabajados
en la esperanza cristalina
en esa voluntad, necesaria,
que todos llevamos dentro.

))Teodora))

Se llama Teodora, igual que la chola que me la vendió. Con una sonrisa la eligió, la tomó de un carrito lleno de flores, colores y alegrías. Chola Teodora es morena café. Sus ojos tranquilos y achinados vienen de lejos buscando un presente para comer. Con su carretilla rebosante recorre las calles del centro, paseando a sus hijas de la selva. Teodora la orquídea creció en un árbol prestado. Y hoy le llegó la hora de emigrar. Ahora busca un rayo de luz, muy lejos de su casa, en mi cocina. Cerquita de otro árbol parece haber encontrado otra geografía. Desde esta madrugada, junto a las especies y conservas, habitan mi espacio tres radiantes y blancas corolas, más dos pimpollos que esperan su hora para nacer. Teodora la orquídea es bella. Delicada. Necesita cuidados especiales para vivir. Juntas buscamos calor, paz, armonía. Juntas esperamos detectar aquel haz de arcoiris que nos haga reír, estirarnos cada mañana, hacer brillar nuestras energías y ganar, a cada instante, otra milésima aterciopelada de piel.

))Estás))

en cada ruido detrás de la puerta
en la frenada del ascensor
en el hueco de la almohada
en la hilera discontinua de coches
en la ventana apagada
en la silla de la computadora
en las rutinas cambiadas
en el vacío de no saber
en la maraña de suponer
en la sonrisa de cada bebé
en las fotos congeladas
en el perfume que falta en el estante
en las migas debajo de la mesa
en el azul cristal pileta
en el nudo de cada crepúsculo
en la bronca
en la testarudez
en las horas contadas
en la música que no suena
en la tristeza que debilita
en ese mar que no se ve.

))FELIZ NAVIDAD))

En la penumbra del vientre se mecen olas de agua tibia, delicadamente espesas, un vaivén de masaje. pelea, también, la incertidumbre, cabeza a cabeza con los deseos. crecen rebeldes fantasmas, pero además, ilusiones. si asoma la desesperanza, la marea suave la seduce. le tiende una manta para que descanse, se aquiete. en el fondo de un vientre alado, habitado, germina el amor. todo el misterio en una célula, aglutina energía, pura potencialidad, el estado más poderoso y feliz que existe, acaso. un pulso que late, como bombita de luz, pone música a los silencios. asoma al caos. el acertijo de artemisa puede viajar desde la inmensidad. trayendo átomos y protones que alineen sus meneos. conviene cultivar la paciencia, no dejar de titilar, agradecer y pedir. cada gota del universo es un aleph. una flor abrillantada vive dentro. espera a que el sol la encuentre, se estremezca y abra.

))Evalinda))

Evalinda sube la escalera, toma sol en la terraza, ronronea y maulla delicada. Evalinda ya es señorita, desde hace siete años. Evalinda se arrastra por el piso cada primavera. Con elegancia y discreción, busca novio, o quizá al famoso rey de Persia. Evalinda tiene sus dones. Piel caramelo y aire glamoroso, si coquetea. Ñata fruncida y ojos certeros, si rivaliza. Evalinda se llama Eva y no consigue a su Evo. Matrimonio arreglado no se acepta. Evalinda cree en el amor.

Gracias a Vicky, otra colaborada y lectora de este blog. por enviarnos la foto de la modelo estelar de este post, señorita Eva.

))Mañana))

"Mañana pensaré en ello. Mañana será otro día", lo decía Scarlett, cada vez que el agua le llegaba al cuello. Y así, apretando los dientes y hundiendo el abdomen, se resguardaba y alentaba para seguir, como sea. Adelante, siempre adelante.
Aquí algunas frases y dialoguillos de la película más memorable de la historia. (Sólo para fanáticos. No vamos a explicar nada, por lo menos ahora. Quien no entienda y quiera, vaya y busque, pero sobre todo vea).

-Scarlett: Ashley dice que le gusta ver a una chica con buen apetito.
-Mami: Sí, pero yo no he visto que el señor Ashley le haya pedido matrimonio.

-Mami: ¡Señorita Scarlett! ¡Señorita Scarlett!

-Scarlett: Tú no eres ningún caballero.
-Rhet: Ni tu una dama. Pero no te ofendas. Las damas no tienen ningún atractivo para mí.

-Rhett: No, no te voy a besar, aunque lo necesitas mucho. Ese es tu problema. Deberías ser besada más a menudo, y por alguien que sepa hacerlo bien.

-Rhett: Algún día quiero que me digas lo que una vez te oí decir a Ashley Wilkes: "Te amo".
-Scarlett: Eso es algo que jamás me oirás decir mientras viva.

-Scarlett: Aunque tenga que matar, engañar o robar, a Dios pongo por testigo, que jamás volveré a pasar hambre.

-Rhett: Francamente, querida, me importa un bledo.
(Elegida en 2005 la frase más memorable de la historia del cine por The American Film Institute's.)

-Ashley Wilkes: Hay algo que amas más que a mi, aunque tú no lo sepas: es la tierra roja de Tara.

-Scarlett: Mañana será otro día.

))El gato cazador))

Atrapado sin salida,

quedó el gato en la ventana,

¿de quién fue la mano mala

que le cerró su huída?

¿Acaso será por amor

que puso el alambre tejido

temiendo que el gato aturdido

saltase con algún valor?

Por ahora, no sabemos nada.

porque los gatos aún no hablan.

Los chicos a veces le gritan,

y el tigre ni grita ni salta.

Solo supimos que ayer,

mientras la tarde caía,

el gato miró a la rata.

La pobre pasó muy cerca,

y ni el alambre tejido,

evitó que la masacrara.

El gato estará atrapado,

pero sigue siendo un gato,

y ahora es un gato cazador,

porque ayer morfó al roedor.

Simón Tagtachian(*)

*Es colaborador y lector de este blog. ¡Gracias por el material!

))Alegría, hoy es viernes))

Llegué con el tiempo justo, cronometrado. Tiré el auto, temblé cuando vi la grúa y lamenté no haber comprado la tarjeta de parking. Aún así y rezando, apuré el paso hacia el shopping. Tenía que reemplazar una base de maquillaje compacto --el secreto de una cara más o menos pasable-- después de los xx, sírvase completar la edad que el lector considere. Decía, fui a la marca buena, la de precios y supuestamente calidad "eurizada". Directo a pedir el mismo número y mismo modelo (tienen tantos como manzanas en la frutería) que uso desde siempre. Después de un año o más, mi base, de compacta, no tiene nada. Lo que más me irrita no son las migajas que se caen y tiñen todo de polvo. Tampoco no poder aprovecharla hasta el final (bah, esto sí). Lo que más me molesta es no poder maquillarme mientras manejo. Le indiqué los datos a la vendedora, señorita cara de nada, y me dio la nueva base. Tarjeta Visa. 135 pesos. Dos cuotas sin interés. Fin del trámite.
Salí rauda, contenta. Para festejar me metí en la casa cheta de ropa, la de la publicidad en todas las revistas. Estaba entusiasmada con usar un bono de descuento que espera su turno en mi billetera. Qué mejor ocasión para dejarme tentar. Ya que es viernes. Ya que hay sol. Ya qué. Después de todo, nunca viene mal estrenar remerita (otra más). Me probé una blanca. Otra violeta. Me quedaba perfecta la más oscura. Aprobé el talle 2. Ya que estaba, pedí a señorita cara de nada, dos jeans 27. Me los trajo. Pero 26. 27 no le quedaba. Me probé los 26. No me subían. Pedí 28. Tampoco había. La señorita cara de nada tardaba horas en desandar el camino del depósito al probador. Opté por dejar la remerita violeta. La que me gustaba. La que sí había. Después de todo, para aprovechar el vale, tenía que ponerle "encima" 18 pesos. No. Esta vez no. No me iban a agarrar.
Partí corriendo al auto, pensé en hacer una escala en Starbucks y recordar viejos tiempos, en otros continentes. Cuando vi a los empleados sirviendo el té chai con sombreros de bruja en gomaeva (hoy es Halloween) pegué la media vuelta.
Seguí camino al auto. Me alegré al ver que allí estaba. Sin cepo. Sin grúa. Sin boleta. Primera. Segunda. Santa Fe. 9 de Julio. Tacuarí. Diario.
A media tarde hago un recreo entre las páginas y me dispongo a admirar mi nueva base maquillaje Studio Fix NC 30. La saqué de la bolsita. La lustré. La acaricié. Pero no. Oh. Stop. La base de 135 pesos, la nueva, la compacta, parecía la arena de Mar del Plata. Con cascotes y todo. El recreo se transformó en lágrima. La lágrima en mufa. La mufa en malhumor. El malhumor en llamado y puteada a la empleada cara de nada.
Ahora hago la cuenta regresiva para volver al shopping. Tacuarí. 9 de Julio. Arenales. Alto. Salón frutería. Perdón, perfumería. Embolsar la base sana y adiós. Ah. Ah. Ah. Freno. Antes me voy a tomar un café con canela en Starbucks, y luego cruzar una vez más el portal de la tienda cheta, triunfalmente, y retirar mi remerita violeta, la talle 2, previa entrega de los 18 pesos y de mi vale. Mientras preparo la huida laboral y guardo mis cosas, rezo para que nada ni nadie se interponga en mi camino. Para que todo salga como lo planeado. Para que ningún infortunio arruine mi viernes. Para que la señorita cara de nada, no me reciba con su temible sonrisa, esa que presagia la frase "no me queda, está agotada".

))Pájaro en flor))

Las varas en flor adornaban siempre el salón del negocio. Así le decía mi abuela a la zapatería, en el frente de la casa. A la mañana recorría el fondo, tijera en mano, y "bodaba" las plantas del jardín. A mi abuela le gustaba decir "bodar", en lugar de podar. Nunca supimos si esto era una deformación de su español, que aprendió como pudo, o una licencia que se tomaba de armenia terca nomás. "Me voy a bodar", decía, y se reía luminosa.
María bodaba las plantas a su altura. Limonero, ciruelo, jazmín, rosas, níspero, nada sobrepasaba el metro cincuenta en el jardín de Villa Urquiza.
La veo con su delantal blanco en la cintura, semi agachada y sumergida entre las matas extrañas, flor de pájaro, tratando de pescar alguna vara. Muy concentrada, yo sostenía cada tallo mientras hacía equilibrio para que no me rozara su almíbar pegajoso.
En aquel momento, creo, jamás hubiera elegido esa flor. Era, por lo menos, bastante rara para mis 12 años. Sin embargo, a esa forma bella y caprichosa hecha vegetal, siempre la asocié con Cotté Music Shoes. Los pétalos naranjas, azules y morados enmarcaban los sillones amarillos del negocio. Por allí, bajo la matrona de Picasso, circulaban las rosquitas recién horneadas y el mate apenas azucarado a la espera de que entrara alguna clienta.
De noche, yo dormía en el mismo sofá amarillo. Y cuando ya nada se distinguía, imaginaba mil y un historias que nacían de esa vaina carnosa. Estrellas asimétricas, luces fulgurantes y cometas estampaban la casona de Bauness y Blanco Encalada.
Desde hace algún tiempo, imagino cómo recuperar ese espacio. He pasado por la puerta y, desde la vereda, lo compongo idéntico. Con el cuartito del fondo y su máquina de coser, con cada hoja de parra, la higuera, el sendero de lajas y los malvones. Con mi abuela y su delantal de broderie, ofreciendo la tarta de ciruelas. Con esa flor de pájaro y esas varas.
Esta mañana planté dos estrilizias en flor. Me las trajo mi vecina de la casa de su abuela. Ahora las dos varas crecen en la terraza, junto a los sillones de jardín que logré rescatar cuando se vendió Villa Urquiza. Cuando la Argentina del achique se llevó al negocio, Bauness, sus puertas de doble hoja, sus olores y a mi abuela.

))te quiero verde))

verde esmeralda

verde seco

verde azulado

verde mar

verde inglés

verde agua

verde loro

verde limón

verde lima

verde melón

verde menta

verde petróleo

verde manzana

verde oliva

verde esperanza.

El verde equilibra el sistema nervioso, produce efectos sedantes y reconstituyentes. Se asocia con sensaciones suaves y frescas. También, con el chakra del corazón. Quienes se identifican con el verde son personas encantadoras y muy sensibles. Su energía hace que todo el tiempo tiendan a ayudar. Podrían perfectamente ser médicos, voluntarios o gente que se entrega a los demás. Antes de ver sufrir, prefieren sufrir ellos. Su voluntad y determinación hace que vayan despacio. Pero al final, siempre llegan. Y con honores, dicen.

))Swastikasana))

Se estira, elonga, cada día una molécula más. Saca una pestaña verde, la airea, la prueba, le gusta, la toma. Eleva otra milésima el tronco. Hacia adelante. Hacia arriba. Respira. Siente la corona. Se balancea. Navega con la brisa pendular. Canturrea. Sonríe. Sueña. Algo en tierra expande firme. Se concentra. Focaliza. Siente la raíz. Activa. Conecta. Desde el subte hacia el cielo, vierte espacio en cada vértebra. Organiza la estructura. Ondula. Flamea. La columna brota como un junco. Se mece. Nace. Es otra. La de hoy. Camina bella.

))A punto de explotar))

Pura energía concentrada
verde morada, densa y espinosa
compactas burbujas
hamacas de sol
que pronto estallarán.

Silenciosas siempre pacientes
esperan su turno
de ser hojas
de ser flor.

Una temporada les llevará
aprender a aferrarse,
como dedos titubeantes
en el oscuro umbral.

Y cuando logren sentirse cómodas,
flameantes,
poderosas,
el viento las sacudirá.

Danzarán una vida
les llegará, entonces,
el tiempo de soltarse.
Soltar.
y bailar, enteras
airosas con la gravedad.

Habrá que volver a ser larva
invisible, aplastable,
para rugir largo
lento al calor
Y exhalar.

Habrá que volver
a nacer de nuevo,
y probar.

FELIZ PRIMAVERA)) Dime qué flor usas... y te diré cómo eres

azucena.... significa corazón inocente. ¿Casualidad ? ¿destino? Acá una buena guía a la hora de elegir o regalar...

alhelí: fidelidad en la adversidad

almendro: indiscreción

azalea: templanza

begonia: cordialidad

caléndula: calmará tus penas

clavel amarillo: desdén

clavel rojo: corazón que suspira

crisantemo blanco: sinceridad

crisantemo rojo: te quiero

dalia: inestabilidad

farolillo: agradecimiento

flor de azahar: castidad

más flores....

)) Ojos somalíes ))

Todavía hago esfuerzos por recordar con exactitud cómo dijo llamarse. Se había presentado como Bifil, Bafil, Afai... Sí me quedaron en la retina esos dedos y manos de alquitrán, desproporcionados, enormes, envolviendo con suavidad la piel blanca. Enrollaba y desenrollaba, una y otra vez sobre mi muñeca, esa tira de dijes que había elegido para mí: azules cristales, ojos turcos, turquesas y grises. Practicaba mil y un formas sobre mis lunares, con una sonrisa infinita. Quiso saber mi nombre. Bonito, murmuró. Y le dio el toque final a la pulsera. Magnéticos destellos terminaron por enhebrar cada giro de esos ojos. Esta vez sí le compré. Se fue alto y sonriente el somalí. No sé si recordará mi nombre.

)) Pareja verdadera ))

Los dos caminan, sufren y beben por el empedrado de San Telmo. El Polaco les canta y los mueve. Ellos, ajenos a los turistas, hacen su tango. Una lluvia de hilos como venas, combustible invisible para sus corazones. El uno sólo existe si baila el otro. Enjutos. Concentrados. Solitarios. Un maletín, un disco y dos trajes idénticos. Es todo lo que necesitan.

)) Canción de estrellas ))

Le gustaba asomarse a ese huequito y apoyar el ojo derecho. Por ese resquicio, latía, respiraba. Las flores como estrellas eran sus adornos. Le hacía bien repensarse bella. Entera. Libre. No sabía bien por qué, o sí, había caído en ese túnel. Escarbaba adentro y a su alrededor. Estiraba la mano. El eco la volvía loca. Quieta, observaba. Se había cansado de pensar. Apoyó el ojo izquierdo. Esperó. Pasó un hada. Le tejió una manta con flores y estrellas. Le sonrió. Prometió volver a iluminarla.

)) Otro lugar ))

Correr la mirada. Cambiar la rutina. Ver. Tocar. Despertarse. Jugar con la luz. Un momento que proyecta. Compone. Quiere dibujar. Sonríe. El aleteo dura lo que el tiempo tarda en curvar el sol. Ese instante, que pasa y no se atrapa, eso, eso es la felicidad.

)) Tienes un nuevo mensaje ))

Juega con su teléfono celular. Del otro lado del vidrio de la Kentucky desaparece la pizza con fainá. Afuera, nadie compra. De vez en cuando asoman sus ojos blancos por debajo de la capucha. Pasa un turista. Pasa un policía. Pasa gente. Pasan cientos. El somalí manda mensajes de texto. El domingo a las 5 de la tarde huele a caño de escape, colectivos atestados y pisadas de Plaza Italia. En Somalía nacen los colores, la música, y un te quiero, te extraño, quiere llegar a un móvil en el desierto.

LA DIAPO)) Palermo sensible

El desafío era encontrar al menos tres metros cuadrados sin gente, ayer domingo, en pleno lago de Palermo en el día del amigo. Y acá están las miniredes flúo --¡pobres renacuajos!-- flamenado airosas al sol, entre tanta banda adolescente amuchada, bebidas alcohólicas colorpintas, cortes de pelo rolinga o algo así (casquete corto y mechas largas, lo usan ellas), maquillaje abundante encerrando los ojos, patin, roller, bicicletas para cuatro o seis repletas de muchachotes como en el 60, más agua --pero verde--, botecitos, bicis que nadan entre patos sucios y hambrientos, bolsas de plástico navegantes, botellas a la deriva sin mensaje, engrasado olor a paty, tres cuadras de cola para entrar al toilette del Rosedal, más chupín (en este caso es el jean), alegría sin cobrar entrada, el yatch de todos. ¡Feliz día amigos!

Tratado sobre la in-felicidad)) y algunas manías

Guarda de todo en su escritorio. No sólo papeles y documentos. Allí hay mate, café, té, aspirinas, lima para las uñas, plasticola, tijera, abrochadora, cinta scotch, alfiler de gancho, gotitas para la alergia, carilinas, azúcar, leche en polvo, servilletas, cubiertos, alcohol bactericida y un pote chiquito de crema Hind's, la rosa para manos. El extendido kit la armoniza. ¿Qué no? Saberse el cajón/botiquín de la empresa. Pasame tu tijera. Te saco un minuto la crema. Te robo una aspirina. Me sirvo un poco de leche. Me llevo un saquito de té. Ya que estás, poneme unas gotitas. Ay, cómo arden. Necesito un carilina. Alcanzame la cinta scotch. Ránking de mangazos: aspirinas, bactericida y crema Hind's. Están los que siempre piden (y consiguen). Y están los que siempre dan. Los dame dame son hijos menores, algo malcriados, delicada u ostentosamente egoístas, un pilín caprichosos. Los proveedores, en cambio, rankean entre los hijos mayores, los demasiado responsables, los por demás respetuosos, los ordenados y metódicos. A los pido pido les va mucho mejor.

CINE)) Bienvenida la banda

Una banda de músicos de Alejandría, perdidos en un pueblito de Israel. Una mujer, la dueña de un bar, que cataliza sus historias. Película de sutilezas. Austera, contundente, muy emotiva. Belleza y ternura. Un toque de humor y algo de melancolía. No la dejen pasar, La visita de la banda.

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Feliz Día))...del Meteorólogo

Mauro Viale me llamó una mañana, al alba, para ir a decir el pronóstico del tiempo, en vivo por ATC para todo el país. Tenía dos horas para prepararme y cero de experiencia televisiva y periodística. Con lo único que sí contaba era con un par de jeans rotos y muchas, pero muchas horas de rata de biblioteca en Ciencias Exactas, donde cursaba el último año de la licenciatura en Meteorología, con sólo dos compañeros más.
Esa mañana mi padre me dejó en el canal. LLovía torrencialmente. Una amiga y futura abogada me había prestado un vestido, prenda que no existía en mi ropero. Ya en el estudio de TV, pedí un teléfono y saqué un papel del tacho de basura. Cuando me tocó salir al aire, empecé a contar cómo se forma la niebla, que por esos días --como hoy--, cubría la ciudad. Mientras las imágenes de archivo pasaban por el monitor, sentía un chasquido de dedos a mi alrededor. Son mis nuevos compañeros, esta gente de la tele, que se la pasa jorobando, pensé. Y no hice caso. La cámara volvió a mí (por eso el chasquido) y me pescó leyendo. Upss. Pecado en la tele. Rajá de acá, empezó a gritar Don Mauro. Además de mi gaf, se ve que tampoco le había gustado el chiste que hice al aire como para salir del paso: "Al mal tiempo buena cara".

Alguien en mi casa guarda este documento en un viejo cassette de video. Con mi corte de pelo a lo Susana Romero --se usaba-- y mi vestido prestado. Feliz día a mis únicos dos compañeros de Meteorología en la UBA, Moira Doyle y Ramón D 'Elía. Ellos sí se recibieron. Como quería mi mamá.

FELIZ CUMPLE)) Agua de Azucena

Este blog cumple hoy su primer año. Gracias a todos los que me enseñaron cómo es esto de la blogósfera.... mundo extraño si lo hay... en mi época había atmósfera, tropósfera, y gracias....

gracias a tutti los conbloggers, lectores, amigos. feliz primer aniversario, azucena.

¿el ratón trae una torta con tres velitas, se habrá equivocado de fiesta?

Pepi, Luci y Bom... y otras chicas del montón

¿No parecen ellas? ¿Las chicas de Almodóvar en aquella peli de 1980? Acá en versión 2008 y espiando el mar Cantábrico, colgadas de la baranda, trasero pa' fuera...

¡Gracias María Noel Scanarotti por mandarme esta foto! María, autora del Caleidoscopio de Noticias y coblogger, no pierde pisada en su recorrida por el verano europeo. Gracias María, de nuevo, por el aporte, la buena onda y el humor...

Ah, y por favor, que nadie se pierda el detalle de los zapatos al tono. Los turquesas, con pulserita.

MAMUSHKAS)) Cada una, un deseo

Algunos dicen que su origen está en Rusia, y otros en Japón. El asunto es que la famosa mamushka o matrioshka (matrona) parece que recién fue conocida en la región -- concretamente en Zagorsk, a 70 kilómetros de Moscú-- en 1890, cuando la pintó un tal Sergie Maliutin. Según cuentan, antes de eso era una muñequita de carita alargada (de tanto meditar, decían) que se fabricaba en Japón para simbolizar a un sabio llamado Fukuruma.
Sin embargo, después de que la pintara el ruso Maliutin, en 1900 fue expuesta en París donde ganó un premio por su originalidad.
Japonesa o rusa, la campesina de cara redonda y ojos claros va vestida con el traje nacional ruso (sarafan) y lleva el cabello lacio bien guardado bajo el pañuelo.
Por su singular forma de encastrar una dentro de la otra, a las mamushkas se las vincula con la maternidad, la fertilidad, la nutrición y el crecimiento. Además, dicen que traen buena suerte y ayudan a conceder los deseos. Cuando uno de ellos se cumple, hay que abrirla y sacar a la otra. Y y así, hasta que se cumplan todos.

LA FLOR DEL IRUPE))... o la leyenda del amor

Había una vez una doncella que se enamoró de la luna. Sin embargo, su amor languidecía, mirando cómo el cuerpo celestial derramaba su pálida luz. Un día, la doncella se animó a partir en busca de su amante. Primero subió a los árboles más altos. Inútilmente estiró los brazos. Después, con mucho esfuerzo, trepó a la montaña. En la cima, la sacudieron los fuertes vientos, pero ella igual esperó el paso de la luna. También fue en vano. Suspirando y muy dolida, volvió al valle. Caminó y caminó para ver si llegaba a la línea del horizonte y podía alcanzarla. Sus pies sangraban.
De pronto, una noche se miró en el fondo de un lago. Vio a la luna reflejada, tan cerca de ella, que creyó poder tocarla. Sin dudarlo, se tiró y descendió hasta lo más profundo. Las aguas se cerraron sobre la doncella y allí quedó, para siempre, con su sueño.
Compadecido, Tupá, el Dios guaraní que creó el Universo, la transformó en irupé. Sus hojas en forma de disco lunar, que miran siempre hacia lo alto, le parecieron el mejor homenaje.

Versión libre del relato de Velmiro Ayala Gauna, en La selva y su hombre, Rosario, Librería y Editorial Ruiz, 1944, tomada del Diccionario de Mitos y Leyendas.

POR LA CALLE)) En honor a Julio y nuestra infancia

"Sé que un día llegué a París, se que estuve un tiempo viviendo de prestado, haciendo lo que otros hacen y viendo lo que otros ven. Se que salías de un café de la rue du Cherche-Midi y que nos hablamos. Esa tarde todo anduvo mal, porque mis costumbres argentinas me prohibían cruzar continuamente de una vereda a otra para mirar las cosas más insignificantes en las vitrinas apenas iluminadas de unas calles que ya no recuerdo. Entonces te seguía de mala gana, encontrándote petulante y malcriada, hasta que te cansaste de no estar cansada y nos metíamos en un café del Boul Mich y de golpe, entre dos medialunas, me contaste un gran pedazo de tu vida."
Rayuela.

La imagen es de la calle Freire al 400. Mucho menos prolija, me hizo acordar a la rayuela que jugábamos mis hermanos y yo, allá por los 70, en las escalinatas de la Facultad de Ingeniería, justo en frente de donde vivíamos. Los sábados a la tarde, cuando no íbamos al club, mi madre nos ayudaba a cruzar la avenida Paseo Colón. Llevábamos una tiza y sobre esa piedra color arena se debatía el campo de juego, las risas, las caídas, los empujones. Pura inocencia, a metros de la CGT, donde el país empezaba a espesarse.

PARECERES)) Comer y beber a su manera

... a la manera de Manuel Vicent.

La mejor receta de cocina es esa sensación que los pobres llaman hambre y los ricos, apetito.

"Los ojos de la diosa Minerva, símbolo de la inteligencia, eran verdes de tanto aceite que bebía. El tálamo de Penélope en Itaca estaba hecho con un tronco de olivo. Más de doscientas veces se nombra el aceite en la Biblia para usos litúrgicos y medicinales, y en el Corán se campara su luz con la que desprende Alá. Todas la filosofías pasan, pero el aceite de oliva permanece y da sabiduría. Estos principios básicos han servido para confeccionar los estatutos de nuestra secta."

así dice en Comer y beber a mi manera, recién editado en Argentina por Alfaguara.

VIDAS)) Padeceres del perfecto hipocondríaco

1. Que te interesen los libros de salud cuerpo-mente, pero que al leerlos te hagas una lista de las enfermedades que aún no padeciste.

2. Que para conseguir un turno con el especialista, te demoren como mínimo mes y medio.

3. Que el día que llega al fin la consulta, esa presión que te preocupaba tanto en la garganta, justo desaparezca.

4. Que la noche anterior, leíste en Internet que esa molestia es signo de un mal incurable.

5. Que el médico te rete por leer estas cosas en Internet.

6. Que todos a tu alrededor te repitan "lo tuyo es psicológico".

7. Que lleves a todas partes una bolsita con remedios y todos te vengan a pedir tus ibuprofenos.

8. Que en definitiva, vivas comprando los remedios para vos y "para repartir".

9. Que los médicos por nada del mundo te dejan su celular para llamarlos ante una de nuestras "urgencias".

10. Que por más que te anotes en cuanta clase de yoga y seminario de meditación haya, el zapateo en la cabeza no se pase.

11. Que ya te aprendiste a leer casi todos los analisis y te adelantes al diagnóstico médico.

12. Que para no hacer huevadas, tengas que esconder los análisis en tu propia casa, para no abrirlos antes de llevárselos al médico, que justamente te demora un mes y medio en atender.

13. Que la hipocondría tiene cura.

14. Que si sos hipocondríaco seguramente también sos supersiticioso, entonces mejor no terminar la lista en 13.

15. Decíamos, que la hipocondría tiene cura.... ¿Algo parecido al amor? Nos suena.

EL ZARPAZO)) Por qué las cosas son como son

A los 5 se veía como una pumita feliz, sonrisa con hoyuelos, y tardes en el jardín.

A los 10, la pequeña felina paseaba contenta, y se sentía afortunada por su desempeño en la selva. Era el orgullo de papá y mamá. Jugaba con los otros pumitas, salía de vacaciones en la sabana, se reía con la barra de jaguares.

A los 15 ya se torturaba con la dieta, comía mucho, la cara se le había llenado de granitos (que después devinieron en pintitas), y sufría por no encontrar a su tigre. Era, lo que se dice, la "distinta" del grupo.

A los 20, la silueta volvió a su lugar, peleaba por un puesto medianamente rentable en la manada, todavía creía en su instinto y necesitaba convertirse en una puma mujer con todas las letras.

A los 25, ya había colgado la universidad de los leones, vivía sola y había encontrado un sitio aceptable en la manada. Empezaba a ver el mundo a través de otros animales que hablaban de viajes, costumbres, sexo, historias y personajes. Le picó el bichito.

A los 30, volvía de vivir un año en Europa, ya había dado un par de vueltas por el mundo, había hecho amigos aquí y allá. El desamor la dejó en terapia. Por primera vez cambió los pastos por los químicos. Hiper flaca, la puma lo único que hacía era trabajar.

A los 35 pasaba por toboganes de esperanza y desesperanza. Las pezuñas y el paso del tiempo empezaban a afectarle. Nada le cerraba y lo que sí, se le escapaba. Se mudó a otra sabana. Más lejos, más verde, más abierta, puro sol. Y un día abandonó el consultorio del terapeuta león. Empezó a bailar con otros pumas.

A los 40, anda pensante en la selva. Puso el ojo y el corazón en otras cuestiones, menos visibles, quizá. Ahora, la puma va y viene, busca, precisa su andar felino. Se prepara para dar el zarpazo.

LA BRUNI)) Ninguna tonta...

esta bruni sí que no da puntada sin hilo. hoy bajó impecabilísima la escalerita del avión, en su visita oficial con sarkozy, a inglaterra. el look es soberbio. la compararon con audrey hepbrum y la revista Hola (a quien le robé la imagen) con jackie kennedy.
carla hace lo que quiere y donde quiere. se la puede ver divina vestida o desnuda (como en la foto que subastará christie's el 10 de abril) y no se le mueve un pelo si alguien habla bien o mal de ella, o de su marido. es más, pone la cara y da vuelta la tortilla cuando las papas queman. fue carla la que pidió perdón por su sarkozy cuando éste insultó a un manifestante. fue ella la que salió a poner paños fríos diciendo que sarko retiró la demanda a la revista que difundió lo del msn a la ex cecilia, pidiéndole que vuelva. se nota, a la italiana le sobra inteligencia. eso, sumado a su figura, buen gusto y completa formación, sin olvidar que además canta aceptablemente bien (y hasta tiene mucho dinero ¡desde antes!), y sí, chicas, da envidia. pero lo mejor es que carla tiene la autoestima por el himalaya. desde ese lugar, mucho, pero mucho, se puede conseguir. ¿no les parece?...

De Pedrito y un blog resucitado (éste)

algunos quizá hayan creído que este blog, como tantos otros, se había suicidado. pues, no. o sí. o quizá en parelelo con la semana santa, acaba de resucitar. la hazaña de haber resucitado, como dice mi amigo el español manuel vicent, no es haberse sacado la lápida de encima, sino ingeniárselas para no volver a caer debajo de ella. no sabemos si lo lograremos, pero trazar este primer resucitado contacto es un intento.

azucena estuvo navegando hoy por internet. entre góndolas tristes y desabastecidas, encontró un cacho de cultura. esos rincones que te llenan el alma. aca va la primera recomendación. empezamos con el nuevo blog de don pedrito almodovar. cómo le gusta escribir a este hombre, y lo hace de corrido, líneas y líneas, sus palabras fluyen lindo, vale la pena. además de decir genialidades acerca de todo, la escritura, los blogs ("es el único lugar donde no está mal visto el egocentrismo") podrán ver ahí la gráfica que armó porque "alguien" tuvo la disparatada idea (o no) de invitarlo al baile de la rosa en mónaco. parece que este año el evento estará inspirado en lo que fue "la movida madrileña" de los '80. pedro aceptó ir y armó la invitación-afiche. ahí lo ven a él, a bibi andersen (una de las primeras transexuales), a la cantante alaska y a su marido, mario vaquerizo, suerte de marilyn manson gallego... un rejunte de aquellos...

espero que lo chusmeen y lo disfruten tanto como yo.

besos a todos, azucena en chinelas.

LO QUE MATA ES L' HUMEDAD))

He aquí la prueba de cualquier malhumor, pesadez, desgano, dolor de cabeza, hinchazón de piernas, retención de líquidos o algún otro malestar físico/psíquico acusado por estos días. Calor + Humedad igual ¡Hongos! Estos salieron entre ayer y hoy, y en menos de 12 horas habían aumentado al doble su tamaño. Lo que no se sabe es si son venenosos. Por las dudas, quedaron descartados para la salsa. Si alguien sabe su nombre, somos todo oídos.

MEDIO ECLIPSE Y DOS ESTRELLAS))

21 febrero, 0 horas 12 minutos. medio eclipse y dos estrellas. ¿las ven?

ESTA NOCHE NO DUERMO)) ¿Ghost o Gasparín?

Como sea, a mí me da un miedo terrible. Esto que se ve acá (o sea, el fantasmita) supuestamente es la luna bajo el efecto del eclipse de sol, esta noche. Y juro que no bajo ningún "otro efecto". El asunto es que mi cámara retrató esta cosa. No es magia. No es joda. Mírenlo fijo. Se mueve. Parece que necesitamos un Cazafantasmas. Esta noche no duermo. (La estrella que se ve debajo es la misma que sale en la foto de arriba).

PECES EN EL ARBOL))

¿Lo reconocen? Es el árbol tumbado de Palermo. Muchos de los que circulan o hacen pic nic por la zona, lo habrán visto. Me gusta pensar que cada raíz es un nervio. Un canal que conecta el Centro de la Tierra con los pies, las manos, el corazón, la cabeza. En este caso, esa vía ya pasó a otro plano. Aún así, la imagen me hace recordar cuántos nervios cruzan y riegan la planta de nuestros pies. Por allí, como dice Manuel Vicent, circulan peces de colores que nos activan. Mantienen vivas las emociones. Cada pez, cada raíz, es como un poro. Un pequeño corazón que late subterráneo. Caminar descalza hace que estos peces se despierten. Y naveguen todo el cuerpo. A veces dormido. Otras ofuscado. En ocasiones preso. Casi nunca libre. Será cuestión de tirar los zapatos y echarse a andar.

QUE LINDO QUE LA GENTE SE QUIERA))

Qué linda manera de festejar el Día de los "Desenamorados". ¿Vivirá Paula en una de estas ventanas que asoman en Honduras pasando Fitz Roy? ¿Qué le habrá hecho al pobre Blas?

La web http://www.odiosanvalentin.com/ , sin embargo, no me gustó. Le falta sutileza, inteligencia. Parece que pertenece a un grupete entre resentido y vulgar, también marketinero. mmm...

CUESTION DE PIEL)) El rapto de Bernini

Difícil encontrar una imagen más sugerente. ¡Y eso que es puro mármol! Pero no cualquiera, sino el de Bernini en El rapto de Perséfone.
El que mete mano y se la quiere llevar es Hades, rey de los Infiernos. Entonces dicen que Demeter, diosa de la fecundidad y madre de Perséfone, bajó a buscar a su hija. Y la Tierra se quedó seca, sin flores. Pero como Perséfone ya se había casado (no le quedó otra porque Hades la engañó con un fruto de granada), arregló con él que bajaría cada seis meses a ver a su niña- Y he aquí el origen de las estaciones.
Para admirar la obra que el escultor, arquitecto y artista italiano modeló alrededor de 1625, hay que escaparse a Roma (el 60 no los deja). Con sus tres metros de alto, resplandece en la Gallería Borghese.

MUSAS VIAJERAS))

LO QUE MATA LA INSPIRACION:

la luz en los ojos

los programas de chimentos

los policiales que parecen reality's

las veraniegas peleas entre vedettes

el virus de la gastroenteritis

pasar mucho tiempo sin escribir

estar feliz

no leer

leer otras cosas muchísimo mejores que las tuyas

buscarla y no encontrarla

LO QUE REVIVE LA INSPIRACION:

desverlarse de madrugada

hacer nada una mañana con lluvia

un desengaño amoroso

conversar, mirar, escuchar, caminar

tener compu portátil (preferiblemente con wi fi)

estar de viaje con un cuaderno

viajar solo

escribir en las servilletas de un café

tomar café y jamás te con leche

el nag champa de satya sai baba ("el" sahumerio)

ARTE FUNCIONAL)) Basurero milongón

Este basurero tanguero sí que es original. En la imagen, a falta de residuos, contiene la cartera de la cronista. La maravilla sorprende en la calle Honduras, casi llegando a Dorrego.
Pregunta melodiosa: ¿A dónde irá el señor con los zapatos en la mano?
El bandoneón lo sabe.

La luna siempre está))

Ayer, a las 9:13 pm. Cielo de Colegiales.

Luces al atardecer))

De cómo todo cambia en minutos. Sólo hay que saber esperar, decían los chinos. Para curiosos: ¿cuánto pasó entre la primera y la segunda foto? Arriesguen. Entre 5 y 10 mintuos. Entre 10 y 20. Entre 20 y 30. RESPUESTA: 18 minutos. La primera, tomada a las 8:56 pm (Hora Cristina). Y la segunda, a las 9:14 pm (HC).

AZUCENA DEL MAR)) Galería de playa

El rumor del mar que tranquiliza. La brisa que despierta. Las chicas en barra le ponen pimienta a la playa. La Señora de Botero y los muchachos, también aportan lo suyo. Cerca de la olas, invisible, Azucena del Mar. ¡Feliz 2008!

¿NOCHEBUENA?)) No, Noche de Brujas.

Anoche, Avenida de los Incas y Alvarez Thomas. Sólo falta la escobita. Me gusta este clima fantasmal y tenebroso. Justo para hoy. No se peleen por el helado.

METAFISICA AL PASO))

Llevo días pensando una respuesta. ¿Qué diría la señora de la foto, en Córdoba y Juan B. Justo? ¿Y vos?

ARTE CALLEJERO)) La vajilla en el cantero

¡Buenísima idea! En la puerta de una casa de Tacuarí y Caseros, la vajilla no queda olvidada en la alacena. Qué mejor que lucirla en el macetero.

PASEO GUAU)) Me robé el auto

Muñiz y Rivadavia. Siete de la tarde. Hace mucho calor. Como 30 grados. No daba más y decidí salir a dar una vuelta. A pata, ni loco. ¡Con el hocico fuera de la ventanilla, y el vientito revolviéndome mi peluche de oveja, es otra cosa! Lástima que tengo que manejar...

RECOMENDADO)) "No somos ángeles"

Lili, Lili, ¿qué sabés de Norita? "Y... la velaron vestida de animal print". ¿Y de María Marta? "... el cuarto parece que está embrujado, los policías tienen pánico de ir..."

Lili se reúne con los abogados, camina los pasillos de Tribunales, habla con la gente, recorre los escenarios de las noticias y la redacción. Un datito suyo, cambiado como al pasar en el pasillo del diario, vale oro.

Lili es como esa vecina con quien todas adoramos salir a la puerta a conversar, porque es divertida, buena persona ¡y chusma! Lili es también una periodista seria, con mucho oficio, trayectoria y experiencia.

Será por todas estas cualidades, no tan fáciles de reunir, que nos ha regalado a todos los fanas de los policiales, "No somos ángeles". El libro cuenta todos esos datos de los grandes casos que Lili, Liliana Caruso, nos ha revelado en la máquina de café, antes de sentarse a escribir; esas semblanzas de policías, ladrones, abogados, sospechados, sospechosos, fiscales y jueces, que quedan en la libreta y cabeza del periodista. Junto a Mauro Szeta y Florencia Etcheves, este compendio jugosísimo de Editorial Marea, ya está en librerías. Recomendado para leer en la playa, la plaza, antes de irse a dormir, un inventario completísimo de datos y chimentos "no publicables".

Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...

no ves que va la luna rodando por Callao....

(...)

¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!

Cuando anochezca en tu porteña soledad,

por la ribera de tu sábana vendré

con un poema y un trombón

a desvelarte el corazón

(*) Balada para un loco.

NOVIEMBRE)) ¿Hay algún color más lindo?

Estamos descansando... no molesten

De frente y contrafrentre, las mismas chicas, descansando, viernes mediodía y con sol en Colegiales.

Y era naranja nomás

Bienvenido Lilium!

Cris, Cris, Cristina...

...suspira y fantasea con que la piropea un albañil", cantaba Sabina. A ésta, a la local, parece que también le gusta jugar a ser la más mirada y deseada... Y, a juzgar por el resultado electoral, la "actitud" (y el aparato detrás) no falla. Andrew Graham-Yooll lo escribe sin rodeos en El País.

* "Populacho y políticos reflejan la necesidad argentina de hallar una especie de nodriza, un ente maternal, una gran teta, que alimente las fantasías del jardín de infantes, la idea de "un país feliz" que supuestamente existió antes de la muerte de Eva Perón.

* "Fernández" no tiene el peso sonoro de "Perón", pero ella tiene el perfil de mujer argentina aspirante a la juventud interminable que permite la magia cosmética lograda con la indudable ayuda del bisturí. Todo esto, educación, éxito, cara de nena argentina estereotipada, un chismerío de mujer apasionada con brotes furiosos en la intimidad doméstica, conforman una personalidad que se hace atractiva al electorado argentino, siempre buscador de fantasías seductoras.

gemas preciosas

alegría. niñez. piedras de mar. perderse.

¿serán naranjas?

esperando que los lilium que planté despierten. les doy días.

FELIZ DÍA)) a las no mamás

A las que hoy no recibirán ningún regalo.

A las que han intentado todo tipo de tratamiento.

A las que le rezan a San Expedito.

A las que el reloj biológico les martilla la cabeza y el corazón.

A las que se les hunde el pecho cuando alguien les pregunta para cuándo.

A las que fantasean con robarse un bebé en el supermercado.

A las que subirían al auto un chiquito en el semáforo.

A las olvidadas en los padrones de adopción.

A las que viven a través de los hijos de otros.

A las que sienten alegría y tristeza cuando se enteran de un embarazo.

A las que toman ácido fólico.

A las que pincharían un forro.

A las que jamás admitirían cuánto les gustaría.

A las que no hablan del tema.

A las que sí hablan.

A las que simulan que están bien así.

A las que les duelen las publicidades festivas.

A las que callan cuando otros hablan de embarazo e hijos.

A las que están solas.

A las que guardan esperanza.


* Maternidad, de Oswaldo Guayasamin, pintor ecuatoriano.

SPA)) Regalo para el finde

Otra maravilla que tomé de Efecto Mariposa.

LA PRUEBA)) de que el calentamiento global existe.

La genial imagen la encontré en Efecto Mariposa, blog por cierto muy recomendable.

MUNDO BIZARRO)) Azuceno, el enano, irá a su cumbre

Una desopilante y genial idea del Museo de la Ciudad. Pide a los vecinos que acerquen los enanitos de jardín que tengan en sus casas. Los adornos van a formar parte de una muestra, especie de "Cumbre de los enanos", desde el 16 de noviembre. Los temibles enanos de yeso tienen su curiosa historia. Se ponen en las terrazas y parques porque --según la leyenda-- alejarían de los bosques a los verdaderos enanos de jardín, lugar favorito para perpetuar sus crímenes. Lo curioso es que a partir de los años 80 en Europa --donde hay mucho fundamentalismo-- surgen varios grupos de "liberadores de los enanos de jardín". Los roban de las casas de noche para devolverlos al bosque. Paradoja de la vida, uno de estos locos terminó preso por liberar en una noche a 150 enanos. En tanto, uno ellos, Roel, se hizo famoso porque el ladrón lo mandó a viajar por el mundo y el enanito mandaba una postal de cada lugar que visitaba. La idea, como ya muchos saben, fue "rescatada" en la película Amelie. Aquí les presento a Azuceno (el de más arriba, con las flores), mi propio enanito de jardín. Da miedo, pero les aseguro que es inocuo. Si se porta bien, Azuceno estará en la muestra del Museo de la Ciudad, junto a su enanito vecino, que vive en la terraza de al lado (el de aquí arriba). A los dos vecinos podrán conocerlos en Defensa 219, Capital, hasta fin de año. Y los que quieran sumarse a la propuesta del Museo pueden llamar al 4331-9855 y 4343-2123 o mandar un mail a prensamuseodelaciudad@buenosaires.gov.ar

VIAJES)) Naranjas, enanitos y azahar

Hay otra vida donde el enanito y sus amigos cuidan el puesto que vende naranjas gordas y brillantes, donde la tarde huele a azahar, donde se saluda con buenos días y buenas tardes, donde en menos de 24 horas es posible cruzarse cuatro veces con el mismo auto, donde al coche nuevo todo el pueblo lo reconoce, donde se duerme la siesta, donde los caballos, ovejas, gansos y gallinas andan sueltos por la calle, donde el de la mesa de al lado convida de su asado, donde se dice por favor y muchas gracias, donde la gente devuelve lo que otro se olvidó, donde nadie está apurado, donde en el restorán hay un señor que canta como Nino Bravo y las parejas bailan pero no salen por televisión, donde crecen las lechugas y los repollos a metros de la calle, donde las casas más humildes tienen vista al río Paraná, donde un domingo a mediodía hay más gente haciendo el asado que tomando sol en la playa, donde al porteño se lo reconoce antes de que hable, haga o diga nada, donde a los porteños no nos queda otra que callarnos. A dos horas y media de Buenos Aires, o veinte de la Quiaca, San Pedro.

EL JUEGO DE LAS DIFERENCIAS)) Se ha formado una pareja

Ella 82, él 24. Lo publicó Clarín. Marido y mujer. Creer o reventar. Nunca es tarde para... ¿Quién le quita la alegría a Adelfa Volpes, la flamante novia, ahora Señora de Waveqche. Su adorado marido, Reinaldo, 58 años menor, dijo: "Ella es una abuela, una madre y ahora también mi esposa. Es todo lo que nunca tuve en mi vida, después de mi mamá".
¿Cuántas formas tiene el amor? ¿Cuántos se animan a vivir en la diferencia --cualquiera sea-- y mostrarla? ¿Quién puede estar dentro de cada corazón solitario, saber como late, desespera, pena, ríe, llora, ansía, delira, ama o mata? ¿Cuándo se nos acabó la capacidad de creer? ¿Cuánta desconfianza nos hace más temorosos, menos comprometidos, menos libres, menos desinteresados, menos generosos, menos espontáneos y más solitarios?
¡Felicitaciones Adelfa! Seguro lo estás pasando bomba.

FOTORELATOS)) Minicuento cartonero

ella duerme para olvidar y sueña lo que no quería recordar. frente a su ventana una pareja cartonera come, ríe y se besa. acurrucados en la vereda, entre desperdicios, sol y mal olor, conversan. el descanso termina. él tira del carro. ella lo sigue.
la que duerme para olvidar, toma café. nadie tira del carro. sueña que se va con Cartonero Él.

FOTOVERSO)) aZa-lea

oxígeno verde

que haría falta

para encontrarte

afuera

vacío

no hay eco

motor que para

respira

golpea

milagro

que busca

le cuesta

andar

espera

que sueña

que algún día

no muy tarde

despiertes

y llegues

para abrazarte.

GALERIA)) Hábitos de monja

PURO VERSO)) centrifugada

quién dijo que todo está perdido
yo vengo a ofrecer mi corazón
quizá no tenga sentido
mejor trabarlo en el infierno hoy

celda incómoda que ajusta
ideas que sujetan más
es justo aún esperar
se puede ya no dilatar

compartir o abrir caminos
cuestión de evaluar
sentir ya no se pide
si el rumbo va a demorar

el que pasa pero no queda
el que come pero no está
el que llega pero sigue
el que viene pero se va

quién dijo que todo está perdido
quizá una con una deba andar
quién dijo que todo está perdido
más vale tarde que nunca largar

trepa el temblor de no poder
de saltar y no despegar
vértigo que nace de lo negro
del pecho hundido y del metal

pesa como el cemento
no deja respirar
aprieta madrugadas y desveladas
vale que no vale esperar ya.

GALERIA)) Esperando que nos atiendan...

En la guardia del Hospital Tornú, barrio Agronomía. "Qué suerte que conseguimos silla!".

GALERIA II)) El gatito paralítico

Aunque un poco rota, me viene bien esta silla de ruedas. En el Tornú, hay que atravesar grandes parques para llegar de un sector al otro del hospital. Mejor que me lleve una enfermera. Estoy cansado. Miauu.

CASOS)) ¿Vengadoras asesinas?

"En la venganza, como en el amor, la mujer es más bárbara que el hombre" está en el relato Letras de azúcar, en este mismo blog. Pero, ya se sabe, la realidad supera la ficción. Gloria Nélida Opazo, la amante del cardiólogo de Caballito, lo acaba de confirmar. Despechada "se ajustició" acertándole al jefe de Cardiología del Hospital Rivadavia tres disparos, dos en la cara y otro en la espalda. La morocha de 55 años, que viaja en taxi y sólo usa tacos altos, había preparado este momento. Seis meses atrás se afilió al Tiro Federal y tomó clases para manejar el arma. Y hace cuatro meses compró las balas y la pistola calibre 3.80 (¿reglamentada? ¿qué psicólogo firmó el permiso?). El, Rubén Angel Farah, con 49 años, cayó a una cuadra y media de su casa mientras su familia lo esperaba para cenar.
La otra vengadora es la ex que mandó a apretar al padre de sus tres hijos, un abogado reconocido en Monte Grande. Y a los muchachos pesados como ella, se les fue la mano. A los 47 años, Cristian Vázquez fue encontrado asesinado en un descampado en Ezeiza.
Por último (y por ahora, aunque este fue el primero de estos casos que en su dramatismo fueron in creyendo --¿leeerán los diarios estas señoras?--) es la escena que protagonizó el conocido profe Daniel Córdoba. El técnico futbolero se salvó por poquito. Es más, la sacó muy "barata". Es que su novia paraguaya, María Elena Servín, lo cortó con un jarrón de porcelana, justo ahí por dónde -digamos- todo hacía indicar que la había traicionado. ¿Qué pasó? Ella encontró en su celular unos mensajitos que no deberían haber estado. Horas después, él le pidió perdón públicamente y habló maravillas de ella.
¿Qué secretos mecanismos hacen detonar a las mujeres vengadoras? ¿Asesinas?

19 días y 19 noches (¿o 500?) para la Primavera

Ciruelo en flor. Barrio de Colegiales.

RELATOS)) Zapatos con música

A eso de las cuatro de la tarde, el olor de las rosquitas recién hechas se mezclaba con el de la suela nueva y el pegamento de los zapatos. Mi abuela preparaba el mate sin azúcar y la ronda empezaba en los sillones de atrás del negocio. En realidad era el living que hacía de nexo entre el local y el resto de la casona de Villa Urquiza. En el sofá y los dos sillones de un cuerpo, tapizados en gross azufre, mi abuela Sonia, mi tía Anita y sus amigas se juntaban alrededor de la mesa ratona a leer revistas y esperar que entrara alguna clienta.
Cada conocida que pasaba por la puerta de Bouquet Music Shoes, miraba a través de la vidriera, levantaba la mano y entonces mi tía o mi abuela -de acuerdo al grado de simpatía- le hacía una seña. Así, a medida que avanzaba la tarde, iban entrando y se acomodaban por orden de llegada en los sillones amarillos: Hilde, Bianca, Mumi, María Graciela. Aunque todas eran muy diferentes, la mayoría imitaba en la coquetería a mi tía Anita: las uñas pintadas de colorado, la sombra verde sobre los ojos y el peinado bien armado de peluquería. Alguna, de paso, se animaba también a probarse los tacos recién llegados, pero el plato fuerte giraba en torno a la charla. Bajo la mirada de las bailarinas de Degas, se pasaban las novedades del barrio o se recomendaban la última película o espectáculo. A mi tía y a mi abuela también les gustaba presumir de sus galas en el Teatro Colón. Muy perfumadas, marchaban cada domingo con sus tapados de nutria y visón. Aída, Carmen, Madame Butterfly. Coleccionaban los programas de cada función y atesoraban cada movimiento ocurrido en la sala. Si aparecía Mirtha Legrand, por ejemplo, y las saludaba desde el otro extremo de la platea con su mano enguantada, en el negocio había tema para toda la semana. Mi abuela Sonia jamás se perdía los almuerzos de Mirtha. La adoraba en forma incondicional. Decía que era una mujer con agallas.

El problema en el local sobrevenía cuando entraba, como era lógico, alguna clienta. Mi tía y mi abuela se miraban, y mediante un código indescifrable, decidían cuál de las dos se iba a levantar para atenderla. En general, le tocaba a mi tía. En verano, Anita se quejaba porque las señoras no llevaban medias finitas. Vienen con los pies hinchados y transpirados, y no les queda la horma, rezongaba. Y automáticamente entraba al depósito y volvía con las medias, el talco y el calzador. Rebuznaba mientras hacía fuerza para que el par cediera ante tanto pie gordo. La clienta, aunque algo humillada, salía satisfecha con la tradicional bolsita de hule celeste y cintas marrones que decía Bouquet Music Shoes. Mi tía creía que todas tenían que tener los piecitos de cristal número 35 como ella, y que era normal que todas llevaran las uñas pintadas de colorado y el acabado perfecto de la pedicuría.
En cambio, si la que se paraba para recibir a la clienta era mi abuela Sonia, la historia era diferente. Además de intercambiar muy pocas palabras, si la señora calzaba 37 y por hache o por be no le caía muy bien, mi abuela decidía que no tenía su número. Agotado, le soltaba y mi tía que gritaba desde el fondo que sí debía haber, que revolviera bien en el depósito. Sonia bufaba y seguía empacada. La vecina, entre enojada y desconcertada, se marchaba con la esperanza de volver en unos días con mejor suerte.
Un día entró una mujer muy elegante que le pidió los zapatos del afiche de Bouquet Music Shoes. Eran unos tacones negros, estilo años 30, con cuatro tiras que se anudaban sobre la capellada. Punta cerrada y redonda. Taco 8. Era el modelo más divino que yo había conocido en la zapatería. Y, alguna vez, sola frente al espejo, me les había animado. Tenía unos 10 años y nada me hacía más feliz que caminar haciendo equilibrio, ida y vuelta sobre la alfombra verde, imaginándome mujer.

Aquel día entró esta clienta pidiendo justo el par del afiche, un modelo que se había hecho para la inauguración de Bouquet, cuando estaba a la vuelta, frente a la estación. Mi abuela sacó vendiendo almanaques a la posible clienta, como si la vecina hubiese adivinado que en algún lugar del depósito ella escondía aquel par rutilante. Yo sabía perfectamente dónde estaba y no le sacaba la mirada a mi tía. Después que la clienta salió, Sonia y Anita empezaron a cuchichear, en armenio, como hacían cada vez que necesitaban conservar algún secreto.
Un agosto helado todo se oscureció. Primero la bronquitis se llevó a mi abuela y poco después al negocio. Bouquet Music Shoes ya no era lo mismo sin Sonia, ni la casa con sus dos patios, el jardín con la parra, la higuera, los ciruelos y las rosas que mi abuela podaba a su mínima altura. Mi tía también se sentía perdida y hasta la ronda de amigas no reía igual. Se vendía cada vez menos y los números no cerraban para mantener Bauness y Blanco Encalada. De a poco, Anita tuvo que espaciar las visitas a la peluquería, se maquillaba cada vez menos y dejó de pintarse las uñas. La casa se vendió y con ella el negocio. Mi tía no tardó en mudarse a un apretado dos ambientes, donde no entraban ni los muebles buenos y enormes, ni la cristalería checoslovaca, ni las amigas porque ya no había vidriera desde dónde llamarlas.
Hace poco pasé a visitar a Anita por el departamento y a ayudarla con las estufas gastadas. Estuvimos haciendo orden y limpieza en todos los placares. Ella era muy prolija antes, pero la que mantenía todo impecable era mi abuela. Siempre fue su motor. Es más, algunos pensaron que Anita no sobreviviría cuando Sonia se fue.
Llovía mucho esa tarde y, mientras mi tía revolvía fotos y recortes amarillos, yo husmeaba en el ropero. Detrás de unas cajas, apareció la bolsita celeste y marrón. Un rayo me bajó por la espalda. Mis manos se fueron directo a desatar las cintas como lo hacían hace 30 años atrás. En la caja, intacta, brillaban los tacones años 30 del afiche. Pero también estaban todos aquellos pares 37, mi número, que Sonia había ocultado selectivamente a las clientas. Respiré y seguí abriendo cajas. Aparecieron, uno tras otro, también, todos los 35 (el número de mi tía) de los mejores modelos firmados Bouquet Music Shoes. Las chinelitas rojas aladino, las sandalias amarillas con canutillos y hasta los semi cerrados plateados estilo Jackie, con la roseta de brillantes, otro de nuestros preferidos.
Le pregunté a Anita por qué no los usaba, en lugar de andar con los mismos mocasines viejos. En su camisón, apartó el vaso etílico y apenas me miró vidriosa. Le propuse llevarla al Colón, ni bien repusieran alguna de sus óperas favoritas.
Tuvimos que esperar varios meses, hasta que un domingo se presentara Aída. Nos sentamos en la fila 6, a cuatro butacas del pasillo derecho, como en los viejos y buenos tiempos. Nuestros pies resplandecían en la penumbra del Teatro. Habíamos ido a la pedicura y, aunque nadie lo notaba, tía Anita y yo, nos habíamos pintado las uñas de los pies y las manos de colorado. Ella se había puesto los Jackie plateados y yo los tacones negros del afiche. Eran las 5 de la tarde y la función estaba por comenzar. Desde la otra punta de la fila, antes de que se apagara la última luz, Mirtha Legrand nos saludaba, elegante, con una leve inclinación de cabeza y su guante blanco y perlado.

EN EL PAIS DE LOS TUERTOS... )) Carrascosa es rey

Asado en el country
El no es ni tuerto ni cojo. Pero sí rey. Por eso Carlos Carrascosa ya debe estar a estas horas preparando su vasto estómago, con whisky y papas fritas, para devorar un suculento asado, esta vez no en el Carmel --de donde tuvo que salir patas pa' arriba después de haber hecho todo para tapar y evitar que se investigue el asesinato de su esposa--, sino en el CUBE, otro coqueto country --naútico-- en Escobar. Don Carlos seguro festeja hoy domingo con chorizos, carne de la cara y provoleta. ¿Con quién comerá? Estará quizá Héctor Liñero, dueño de la casa que le presta en Escobar; tal vez también Nora "Pichi" y Michael Taylor, que le depositaron en 20 minutos los $ 100.000 de la fianza (apenas US 33 mil, no alcanza ni para un monoambiente en Capital) ; y por qué no además Guillermo Bártoli y señora, Irene Hurtig, o sea sus cuñados inseparables, copartícipes y coencubridores del crimen, según investigó y acusó el fiscal Diego Molina Pico. No sería raro tampoco que acudan al meeting Bibiana y Sergio Binello (él irá a juicio oral por encubrimiento), íntimos del viudo y en cuya casa de Carmel, Carrascosa estuvo almorzando por última vez con su esposa. En fin, el círculo íntimo, todos en barra como antes, pero sin María Marta, claro. Y el Gordo tomándose "unos vinitos para festejar", como declaró a radio Uno ni bien dejó el penal vip de Campana, donde durmió 35 noches, en las que veía "Bailando por un sueño" en su propia TV de 14 pulgadas.

Y todo porque la Cámara de Apelaciones de San Isidro, el viernes 17, a cuatro días de que el Tribunal Oral Nº 6 decidió rechazar el pedido de prisión domiciliaria, dijo que el viudo sí podía irse a su casa.

En este mismo espacio escribimos sobre la mueca final de Carrascosa, cuando el 11 de julio era condenado por encubrimiento agravado, y sin embargo él marchaba preso y esposado con un rictus de soberbia y hasta como si estuviera sobrando a la gente, a los juces, a los que esperamos Justicia. La mueca final de quien sabe todo y calla. Porque además de ser el único conocedor de qué pasó con su esposa en el instante final, seguramente también sabía que su "condena" no iba para mucho. Un show para los medios. Poner las manos y sus dedos regordetes dentro de las esposas para que lo tomen las cámaras y dejar contenta a la gilada. Un trámite. "Me como unos días en un campito vip carcelario y después me voy tranqui al CUBE", habría pensando Carlos Carrascosa en aquel momento. Todo indica que él sabe que tiene banca. Y mucha. Quizá los jueces Enrique García Maañón y Oscar Quintana, integrantes de la Sala I de la Cámara de Apelaciones que lo dejaron volver al country, también estén invitados al asado. Seguro hay carne de sobra.

PURO VERSO)) Oceanía

Amor como laberinto infinito
Olla de insomnes alterados
Se cocina en cuenta gotas
Faro intermitente.

Luz que no se toca.

Sacude a medianoche
Inquieta. Crea. Levanta.

Será todo o será falta
Abismo inducido de aire
Mares y palabras
Fantasmas con balas.

De un sí a un no, una lágrima
De un no a un click, un océano.

Grageas que son veneno
Por abrazo suspendido
Dos letras repetidas
Y la distancia expandida.

HISTORIAS)) Quino, Manolito y recuerdos de San Telmo

Odiaba caminar por el barrio. Me enojaba. Me parecía feo. Intimidatorio. Mi madre me mandaba al almacén, cuando tenía siete años, porque era a la vuelta y “no había que cruzar la calle”. A los 10, ya me agregaba a la lista de mandados, ir hasta el Mercado de Defensa, a tres cuadras y media. Pero yo detestaba también ese trayecto. Apretaba la mandíbula fuerte y la colocaba hacia adelante. En actitud guerrera, ponía cara de perro con rabia. Ni eso hacía desistir a los muchachos y sus piropos poco creativos en las empedradas calles de San Telmo, allá por los 70, cuando Independencia era angosta. Además, el barrio me hacía sentir “como sapo de otro pozo” frente a mis compañeritos de colegio en el Centro. Al único que le gustaba era a mi viejo tanguero, orgulloso de vivir a metros de El Viejo Almacén. Pero había más cosas, menos "atractivas". Por ejemplo la CGT frente a casa. Ya pueden imaginarse lo que era la avenida Paseo Colón (nosotros vivíamos en el 797) en aquellos años. Desde nuestro departamento, en el piso 11, además del río, se veía todo. Cada marcha. Cada manifestación. Montoneros. Bombos. Y hasta vimos pasar, literalmente, el cajón de José Rucci, el Secretario General de la CGT, asesinado en 1973. “El cadáver de Rucci”, era justamente a lo que jugábamos mis hermanos y yo en los recreos del colegio, imitando lo que veíamos a los seis años desde la ventana.
Pasaron más de tres décadas y volví a la manzana donde nací. Fui directo a Balcarce 774 a buscar a Don Manolo. Así recordaba yo a nuestro almacenero, un hombre grandote, rubión y de cara colorada, que nos fiaba y nos hacía probar galletitas mientras “limpiaba” la mesada con un trapo rejilla inmundo, el mismo que después usaba para repasar la máquina donde cortaba el jamón.
Hace días nos enteramos que el Gobierno de la Ciudad está cerca de poner una placa recordatoria en la casa donde vivió Quino (Chile 371), gracias a la movida que impulsó Bloc de Periodista. Leyendo esta nota y otras relativas me desayuno con que el mismísimo almacén adonde mi mamá me mandaba a la vuelta, “porque no había que cruzar la calle”, es el que hoy exhibe orgulloso la placa “Almacén de Don Manolo” y en el que supuestamente se inspiró Quino para crear al célebre amiguito de Mafalda. Allí atiende hoy Don Manolo, que no es el hijo del hombre a quien le comprábamos jamón, sino su primo. Y fue este Manolo quien me ayudó con el rompecabezas nostalgioso.

En realidad, él y su papá manejaban el Almacén Don Manolo en el Mercado de San Telmo, ese adonde yo iba con más cara de perro. Su puesto estaba entrando por Defensa a la derecha, enfrente al del carnicero de pelo largo, por quien yo moría de amor infantil y que era un calco del jugador Rubén Ayala, de San Lorenzo, el club de mi hermano Simón. Manolo se acuerda de las otras épocas del Mercado, “no como ahora que está lleno de gente extraña”, dispara y sigue: “Antes pasábamos música para que escuchara todo el mundo”. En los 90 se mudó con su Almacén al lugar que ocupa ahora y que fuera de su primo Alfredo (al que le comprábamos el fiambre), en Balcarce entre San Lorenzo e Independencia. Y eso sí, este Don Manolo colgó la placa que recuerda que Quino se inspiró en él y su familia para su historieta. Sin embargo, aclara: “Yo no soy Manolito. Quino armó un rejunte de todo. ¿O me ves a mí con los pelos parados, petiso y regordete?”, increpa sonriente el hombre que pasó largos los 50 y que, paradójicamente, se parece más a Quino que a Manolito. Estuvimos charlando un rato. La política pesada de aquellos años tiñe la conversación.
Recuerdos aparte, hoy para comprar en el almacén –devenido en “polirubro”--, ya no se entra al local sino hay que asomarse a una ventana atiborrada de chorizos, tartas, fiambres, empanadas, salsa criolla, chimichurri, mostaza y ketchup. Taxistas, ciclistas y vecinos pasan y saludan a Manolo mientras miran si se tientan con algo del singular “buffet froid”, enmarcado por fotos de los personajes del barrio, intelectuales, políticos, famosos y de los otros. Desde allí también se “pispea” lo que adentro permanece exactamente igual al almacén de mi recuerdo, el color gris que empasta cada rincón cargado de objetos. Tampoco ha cambiado el olor denso, ni ese aire mugroso que lo hacía tan particular.
Me fui pensativa, con más dudas para mi rompecabezas. Caminaba de regreso por la empedrada Balcarce y, desde una obra en construcción, otra vez los silbidos y piropos de los muchachos. Esta vez, sí les sonreí.

(*) Gracias a Bar de Monos Chilenos. por la foto del Almacen Don Manolo.

Desventuras del engripado

1. Sentir que un camión te aplastó los huesos, dos pinches se te clavaron en los ojos y tu nariz está punto de reventar.

2. Que tu madre te llame para saber cómo estás y que te diga: "Ay, pero no se te escucha tan mal".

3. Que cada persona que te ve moquear, te pase su remedio casero: repollo con naranja, cebolla licuada, vino caliente, leche hirviendo con miel, whisky...

4. Que esas mismas personas, al día siguiente, te pregunten si seguiste sus consejos.

5. Que esas mismas personas, al día siguiente, te reten por no haberlos seguido.

6. Que los que saben que sos adicto a los fármacos, te aconsejen que tomes algo (que ya tomaste, obvio).

7. Que esas mismas personas sean las que siempre te piden un ibuprofeno cada vez que les duele algo.

8. Que llames al médico y que te diga: "Es un virus".

9. Sentir que volás de fiebre, pero que el termómetro no lo registre, porque así vienen los virus ahora.

10. Que por esta misma razón, en el trabajo no te justifiquen la falta.

11. Que tengas un trabajo donde sí te la justifican y que, por exceso de responsabilidad, igual vas.

12. Que tus compañeros, al verte hecho pelota, te digan: "¡Por qué no te tomaste el día!"

13. Que en 24 horas se te vacíen tres cajas de carilina: una en tu casa, otra en el auto y otra en el trabajo.

14. Que tampoco te alcanzan los packs de seis paquetes de tisú.

15. Que los tisú Elite no se consiguen y las otras marcas raspan la nariz.

16. Que cuando todo esto falla, tu pañuelo pasa a ser rollo de papel higiénico (que raspa más).

17. Que te vas a la cama con los tisú, el agua mineral, la miel, el mentisán, las gotas para la nariz y el ibuprofeno.

18. Que aún con toda esta parafernalia, seguís respirando por la boca, tenés la nariz tapada y no dormís.

19. Que a la mañana siguiente, a las 7 am, caiga el albañil que hacía un mes que esperabas.

20. Que justo ahora no quedó nada sanito en la heladera y no tenés a nadie para mandar al almacén y a la farmacia.

21. Que además de estar engripado, sos alérgico.

(*) La viñeta es de Smog.

RELATOS)) Letras de azúcar

Le había pegado tantas patadas como pudo. Hasta que no dio más. Hasta que quedó tiesa. Inmóvil. Su cuerpo flaco, huesudo y largo no se movía. Sólo algunos espasmos que la asustaron. Parecía que no respiraba. La tomó de los pies, pesaba mucho, y la arrastró hacia arriba por la escalera. Pensó un instante dónde la dejaría. La casa estaba vacía ya. Quizá, lo que más le cerraba, era guardarla en el ropero donde tantos años había acumulado cosas viejas, que ya no usaba o no le gustaban. La impresora de la compu. Un adorno de un gato tailandés. Collares de semillas étnicas. Cajas de lata. Se convenció. Qué mejor que el ropero del altillo. Además, estaría cómoda ahí. Podría tener estiradas sus patas de tero. Ahora que ya no estaban los trastos. Ahora que la casa estaba vacía. Ahora que Marianela tenía que mudarse.
Al fin y al cabo, toda la culpa había sido de ella. Marianela sabía bien que, de no ser por la Colorada, toda esta cuestión no habría sucedido. Quizá no se le hubiera ido la primera patada. Ni la segunda. Ni la tercera. Y todo por un sobre de azúcar.
Aquella mañana, cuando el flete se llevó sus cosas a Barracas, la heladera, el lavarropas, la mesa y la cama grande, le dieron ganas de llorar. Después, pensó que el duelo había empezado y se repitió que era normal. Que lo mejor sería hacerse un café y aceptarlo. Se había quedado sola en la casa que hasta hace semanas había visto crecer y transformarse su relación.
Estaba por prepararse el café. Amargo no le gustaba y no era éste un momento para sacrificarse. Se le ocurrió cruzar la calle y llevarse un sobre de azúcar del bar. No creía que la Colorada estuviera allí. Sabía que hacía el turno de la tarde. Empujó la puerta de vidrio y a la única que vio, detrás de la barra, fue a ella que le pasaba un trapito a las copas. Instintivamente quiso darse vuelta y salir. Pero eso era huir. No iba con su personalidad. Después de todo, si había alguien que podía sentir remordimiento, no era Marianela. Las dos sabían que sabían, pero ninguna dijo nada. Apenas si se miraron. Marianela apoyó un codo en el mármol frío, estiró dos dedos regordetes y se quedó con dos sobrecitos. Se esforzó por no leer el mensaje en la bolsita. Este tipo de cosas le parecían una cachirulada. Algo banal. Quince segundos después, lo estaba leyendo. “El hombre odia a quien le hace sentir su propia inferioridad”, decía el primero. Y el otro, “En la venganza, como en el amor, la mujer es más barbara que el hombre”. Intentó convencerse de que sólo eran lugares comunes, y nada tenían que ver con su destino. Menos todavía con un mensaje premonitorio. La avergonzaba pensar de este modo. No iba con una progre dedicada a las artes.
Apurada, volvió a la casa. Abrió el portón de maderas bajas gastadas, atravesó el patio, y se sentó en el piso del cuarto. El café, después de todo, estaba rico. Y los sobrecitos le habían servido. Se sentía contenta por no haberse achicado. Prendió un cigarrillo y miró a trasluz por la ventana. Ninguna hoja se movía y el aire traía el olor de los tilos en primavera. Su mente empezaba a divagar y relajarse cuando oyó que llamaban a la puerta. Pensó que sería su hermana, aunque era un poco temprano. Espió por detrás de la persiana y la vio de espaldas. El pelo largo, rojo y enrulado. La campera negra con flecos. Las botas tejanas con el jean abuchonado. Siempre le había parecido ordinaria. Todavía se preguntaba qué le había visto él. Barajaba algunas hipótesis. Las piernas de modelo desgarbada. Sus veinti y pico, o la condición de mina lineal y básica. Nada que pudiera hacerle frente a él, ni objetar sus mínimas ideas. La vio con su bandolera de la India en la mano y ahí entendió que se la había olvidado sobre la barra. Desconfió de su supuesta amabilidad al ir a devolvérsela. Dedujo que tal vez había tomado el descuido como excusa para ir a explicarle algo, para justificar su apropio. Le abrió la puerta y, en ese instante, escuchó sonar el teléfono en la habitación. Dudó en atender. Ya no quería entrar de nuevo al cuarto. Pensó que quizá era su hermana para avisarle que estaba retrasada. Se cortó antes de que llegara a levantar el tubo. Al volver tras sus pasos, la vio parada dentro de la pieza, enfrente suyo. Nadie le había dado permiso para entrar. Aunque claro, lo había hecho en otras oportunidades, cuando ella estaba en la productora. Seguro se había desvestido en esas mismas cuatro paredes y había dejado su ropa con perfume de revista femenina desparramada en el parquet. Allí parada, delante, despedía ese gesto provocador de quien disimula victoria con ingenuidad. Sus ojos color miel le parecieron los del Diablo. La Colorada estiró la mano para devolverle la cartera. Su brazo largo, desnudo y plateado le apuntaba al pecho como una daga. Quizá la navaja estaba dentro de la bolsa, pensó Marianela, y la estaba empuñando. Una patada voladora, de esas que había practicado en Tai Chi, le irrumpió desde el fondo, pero con más fuerza de lo que había aprendido en las clases. De hecho, no se explicaba de dónde había sacado tanta potencia. Le rozó la cara verde con pecas y la tiró al piso de un golpe seco. No pudo ocultar una dosis de satisfacción. Le sacudió el lomo para ver si se movía. Pateó una, dos, y tres veces. Nada. Parecía que no respiraba. La tomó de los pies, pesaba mucho, y la arrastró hacia arriba por la escalera. La envolvió en una sábana y la guardó en el ropero de las cosas viejas, ese adonde iban a parar los objetos que no le gustaban. Ahora estaba vacío y tendría buen lugar para estirar sus piernas de tero peludas.
Volvió a sonar el teléfono. Esta vez sí, era su hermana pero para avisar que no venía. En otro momento le hubiera dado bronca que no pasara a buscarla, a hacerle el aguante en ese momento de duelo. Pero nada de eso sucedió. No sentía angustia. Al contrario, estaba liviana. Bajó, fue al cuarto y levantó la cartera que había quedado tirada en el piso, al lado de los sobrecitos de azúcar. Se la cruzó como bandolera y salió al patio. Era una día radiante. Respiró hondo, cruzó la puerta de maderas bajas y se animó a llevarse la bicicleta. Antes de dar el primer empujón al pedal, metió la mano en la carterita y sacó la Travex. Sin darse vuelta la tiró hacia atrás, por encima de sus hombros. A juzgar por el sonido del agua, imaginó que había caído en el estanque donde nadaban los peces rojos. No le importaba que la casa quedara abierta. Nada de lo que había allí dentro le importaba. Sintió una cosquilla de felicidad. Siguió pedaleando.

GALERIA)) Asoleados

En nuestros archivos del 6 de julio, habíamos presentado al papá de los perris. Aquí, sus bebés, asoleándose en plena calle Tacuarí, en el mediodía de Buenos Aires. Aceptamos sugerencias de nombres para los hermanitos canes.

¿Qué actitud tomamos con lo que no tenemos?

Lo plantea Ana von Rebeur, dibujante y periodista argentina, en sus viñetas Zapatos y Viejita. La primera, además, inspiró al turco Burak Apaydin para hacer un video que subió a You Tube y en cinco días recibió 2.000 visitas. Compartimos los trabajos. Conmueven. Que los disfruten.

Tics de periodistas...

1.Si se te cuelga la computadora, empezás a apretar todas las teclas descontroladamente hasta que la colgás todavía más.

2. Llamás a todo el mundo para arreglarla y no escuchás a nadie.

3. Sos alarmista, desconfiado y miedoso.

4. Sos chismoso.

5. La curiosidad, más que matarte, te fortalece.

6. Cada vez que leés una mala noticia, en el fondo estás pensando "esto me podría haber pasado a mí".

7.Cuando alguien, apesadumbrado, te cuenta su historia, estás pensando "qué buena nota".

8. Sos hipocondríaco y alérgico.

9.Sos adicto al cine o a los libros o a la música, o a todo a la vez.

10.Tenés insomnio o dormís mucho.

11. No te acostás antes de la 1 de la madrugada y hasta las 11 de la mañana sos un zombi.

12. Si un colega te cuenta un chisme top secret, por lo menos se lo contás a tres más.

13.Ante cualquier anécdota que escuchás, siempre tenés una mejor.

14. Sos maniático y obsesivo. Te alterás si no te devuelven una lapicera, si alguien movió medio centímetro tu monitor o robó tu silla.

15.Guardás y acumulás todo tipo de recuerdos, tickets, entradas a museos, postales, revistas, recortes de diarios, folletos, anotaciones y fotos.

16.Cada vez que decís "voy a tirar todos estos papeles", descubrís algo nuevo para archivar.

17. Algún rincón de tu casa, se ha convertido en mini museo.

18. Presidís y organizás la reunión de consorcio en tu edificio.

19. Redactás las notas de queja ante el administrador, arquitecto, servicios públicos y/o vecinos molestos.

20. En un evento, casamiento o cumpleaños, observás a todos y te dedicás a criticar mentalmente a cada uno.

21.Podés mantener una reunión entre colegas, hablando todos a la vez, escucharlos, entenderlos y seguir hablando vos solo.

22. Te tienta la queja más que el medio vaso lleno.

23. Si reunís más de la mitad de estas condiciones, sufrirás bastante en la vida, pero seguro serás un periodista de regular a bueno. Algo es algo.

Artemisa, diosa de armas llevar

Artemisa era una mujer, mejor dicho una diosa, de armas llevar. Quizá tenga que ver que -además de la diosa de la fertilidad y de los partos- también la consideraban la diosa de los cazadores. Es que Artemisa andaba por la vida munida de arco y flecha, despilfarrando carácter, y peleando por lo que quería (de ahí, tal vez, las protuberancias de la imagen, que primero se creían eran pechos y ahora se piensa son testículos de toro... sí, tal cual lo leen). De entrada nomás, Artemisa hizo de todo para poder nacer. Primero tuvo que bancarse que Hera (otra esposa de su papá Zeus) se pusiera celosa de su madre Leto, y le prohibiera parir en tierra firme o en cualquier isla. Entonces, Leto tuvo que irse a Delos, una isla flotante recién creada. Pero una vez que sorteó este inconveniente, apareció otro (siempre hay otro). Hera, además, había secuestrado a Ilitía, la diosa de los partos. Las demás deidades la tentaron con un collar de ambar de ocho metros para que la soltase. Así es que primero nació Artemisa y, luego ella misma ayudó a nacer a su hermano gemelo Apolo.
Después, la Diosa agarró a su papá Zeus, cuando sólo tenía tres añitos, y le arrancó una serie de pedidos, como para andar cómoda por todos lados. Primero le dijo que no pensaba casarse nunca. Y después le pidió un ejército de sabuesos, ciervos para que tiraran de su carro, y ninfas como compañeras de cacería. Los problemas empezaron a llegar cuando se fue topando con algunos señores. El primero fue Acteón, que la vio bañándose desnuda en un bosque, y se enamoró al instante. Artemisa lo convirtió en ciervo. Con Sipriotes, otro candidato, hizo algo parecido. Lo transformó en mujer. El drama y los grandes líos vinieron, sin embargo, con Orion. Una de las versiones dice que Artemisa estaba enamorada de él y pasaban mucho tiempo juntos cazando. Apolo, su gemelo, se puso celoso y mandó un escorpión gigante para matarlo. Artemisa quizo esconder a Orion en una isla. Pero cayó en la trampa de su gemelo. Un día, el hermano la desafía a pegarle un flechazo a una roca que flotaba en el agua. Era la cabeza de Orion. Cuando los restos llegaron a la orilla, Artemisa lloró mucho y envió a las estrellas, al cuerpo y a su perro de caza. En el cielo, brillaron como las constelaciones Orion y la estrella Sirio. Y el escorpión pasó a ser la constelación Escorpio.
Hay muchas historias más. Lo cierto es que hoy el templo dedicado a la Diosa griega, subsiste luego de haber sido quemado un par de veces desde la antigüedad. Con sus 127 columnas jónicas de 20 metros de alto, resplandece en Efeso, Turquía, a orillas del mar Jónico. Está considerado una de las siete maravillas del mundo, no se sabe si por su enigmática belleza o por las encumbradas luchas de su dueña. Quizá ambas cuestiones sean parte del mismo misterio.

La derrota, de Manuel Vicent

Durante las épocas de paz, las higueras crecen en las grietas más altas de los castillos. Las he visto entre los sillares de Efeso, Pergamo, y Epidauro, en las murallas medievales de Rodas, en las barbacanas de la fortaleza papal de Aviñon. Cuando la larga paz convierte los baluartes en ruinas, a ellas ascienden las aves llevando semillas de higuera y de otros frutales en las patas y estos árboles arraigan y luego brotan en mitad de torreones, en la cima de los santuarios derruidos, como en un acantilado cuyas elevadas grutas sustentan ramas de granado con nidos de águilas.
De igual modo, después de cualquier destrucción a la que el tiempo o la soledad te hayan sometido, también los pájaros azules volarán hasta los resquicios inaccesibles de tu alma con las alas llenas de simiente de flores, las cuales nacerán sobre el humus que haya creado el dolor, y entonces volverá un día de gloria y melancolía para ti. Recuerda que, a pesar de todo, lo más elegante todavía es la derrota. De ella quisiera escribir ahora mientras suena la música de Donizetti en el Elixir de amor.
En nuestra sociedad, que está amasada con héroes y mercancías, los máximos vencedores siempre acaban anunciando sardinas en escabeche. Así trabaja el destino. Afrodita hoy pasaría modelos de Yves Saint Laurent, y Sócrates haría filosofía envuelto en una sábana a la sombra de esa valla donde brilla con el fulgor del cerdo una salchicha de Mc Donald. Huye del éxito, criatura, porque todo el que triunfa ya ha muerto. Pide sólo que los dioses te quieran, vístete de dril, y apartado de la fama, contempla el mar hasta que tus ojos se vuelvan azules. La victoria engendra dispepsia. En cambio, la melancolía es una vid muy dulce que los dioses reservan para algunos escogidos perdedores. Antiguamente era una enfermedad sagrada. Ahora, la melancolía se ha convertido en un estanque cuyo espejo reflejo la imagen de algunas ruinas, de sabios y flores, marginados decadentes, aves azules, frutas de oro, la última gente elegante que ha sido derrotada pero no vencida.

(*) Diario El País, 1989. (En la foto, el templo de Artemisa en Efeso).

¡Las de 40!

1. Si te empezás a maquillar cada vez más las ojeras, tenés 40.

2. Si mentís cada vez que te preguntan la edad, tenés 40.

3. Si cada vez que te mirás al espejo, te enfurecés ante la presencia de una nueva cana, tenés 40.

4. Si cada vez elegís las cremas más caras para la cara, tenés 40.

5. Si tratás de darte ánimo cuando ves una foto de Demi Moore como esta (¡sí, tiene 44!), tenés 40.

6. Si te dedicás a comparar cómo envejecen las otras, tenés 40.

7. Si leés cada nota de menopausia que cae en tus manos, tenés 40.

8. Si ya no te animás a la mini y te da pudor andar revolviendo pilchas (para vos) en el sector "teen" de la tienda, tenés 40.

9. Si llevás la cuenta de cuánto botox se inyectó tu vecina, tenés 40.

10. Si festejaste tu cumpleaños en algún sitio ignoto del planeta o hiciste una megafiesta, cumpliste 40.

Monstruo

Creía que no iba a poder pegar un ojo en toda la noche. No, mientras el monstruo viviera. Se expandía como ameba por todo su cuerpo. Aumentaba minuto a minuto. La invadía. Tomaba cada centímetro de su pecho, boca y extremidades. Había ido creciendo desde el tórax. Y ahora se lo hacía explotar. De a ratos temblaba. A eso le seguía una opresión que no la dejaba respirar. El horrible germen había aparecido durante la tarde. Y se detonó en cuestión de segundos. Ella, que conoce de sus manías expansivas, hizo de todo para dominarlo. Mientras la bestia se revolcaba con fuerza dentro de su cuerpo, salió a dar una vuelta. Caminó, caminó, caminó. Con su cara, cortaba el frío. El bicho seguía ganando. Oyó que estaban dando misa. Dedujo que tal vez, entrando a la capilla, lo acorralaría. Ella, que justamente odia a los curas y también a la Iglesia. Se colocó detrás del último banco. El sacerdote retó a unos adolescentes que charlaban en el fondo y le dieron ganas de vomitar. Después habló de la alegría de los chicos cuando no van al colegio, y los ojos se le llenaron de lágrimas. Salió rápido. Apuró el paso. Una cuadra, dos, diez, veinte. Algo parecía haberse apaciguado dentro y decidió volver. Pensaba que quizá ahora, podría encontrar el remedio. Ni bien abrió la puerta, saludó y nadie contestó. Intentó tranquilizarse y empezó a emitir señales. Una a una rebotaron en las paredes. En cada milímetro de masa acumulada dentro de la habitación. Insistió. Esperó. Rezó en silencio. Casi nunca lo hacía. Se sintió ridícula implorando ayuda a alguna Fuerza Superior, en la cual tampoco sabía si creía. Se sentía como una nena. Necesitaba a su mamá. El bicho repugnante y amorfo no la dejaba en paz. Le había trepado por el cuello y ahora le retorcía la garganta. Después había bajado y anidado en su estómago, trenzándole las tripas. Intentó distraerse con una película. No pudo seguirla. Se acostó. Trató de respirar. Cerró los ojos. Pensó que si lograba dormirse, a la mañana se sentiría mejor. Temía despertar en urgencias. Allí seguro desconocían el antídoto. Es que el remedio estaba alrededor. Quizá enfrente suyo. Rogó y recibió insultos, gritos y --otra vez-- obligación de silencio. Como pudo, dormitó pocas horas. Al amanecer, todo seguía igual. Hubiera esperado que el cemento del pecho desapareciera. Preparó el desayuno. Mandó nuevas señales. Todas volvieron con más violencia aún. Regresó a su cuarto. Respiró. Todavía no se explica cómo, en eso, sintió un breve abrazo. Extendió y relajó su cuerpo para recibir más. El antídoto no alcanzaba. Le dolían los ojos de tanto llorar. Y el monstruo se había recargado.

Esas sutiles actitudes ...

... en la VIDA

1. Los que dicen "llego a la una", y a las dos y media, no aparecieron ni llamaron.

2. Los que se miran en el espejo de un ascensor, delante de terceros.

3. Los que hablan a los gritos por celular en el colectivo.

4. Las vendedoras que exclaman "te queda divino". O las que van directo a buscarte un talle más.

5. Los que preguntan cómo estás y contestan ellos.

6. Los que mandan mails en cadena. Y los que los borran automáticamente.

7. Los que invitan a salir por mensaje de texto.

8. Los que después de la salida dicen "te llamo" y no llaman más.

9. Los que piden 10 pesos para el taxi y nunca más recuerdan devolverlos.

10. Los que manguean libros y CD' s y jamás los devuelven. Los mismos que contestan "no me acuerdo", cuando los reclamás.

Esas sutiles diferencias....

.... el CINE


1. Los que leen la crítica antes de ir, o los que la buscan después.

2. Los que comentan cada escena. O los que permanecen mudos.

3. Los que comen pochoclos, caramelos, pizzas. Y los que hacen religioso ayuno.

4. Los que se sientan de la Fila 5 en adelante. Y los que sientan del medio para atrás.

5. Los que van solos. Y los que jamás irían solos.

6. Los que, teniendo toda la fila vacía, se te sientan justo al lado.

7. Los que sentencian "No veo películas argentinas", o "No veo películas iraníes".

8. Los que te cuentan el final o la escena sorpresa de la película.

9. Los que no apagan el celular.

10. Los que lo atienden.

Esos inocentes comentarios...

1. ¿Por qué una chica tan linda e inteligente no tiene novio?

2. ¿Estás más gordita o a mí me parece?

3. Así que trabajás en una revista de barrio, ¿y qué escribís, sobre cocina?

4. Sí, que linda tu casa, ¿pero cuánto te salió?

5. Me encontré con tu ex, su mujer y sus hijos. Tienen una casa divina y les va bárbaro.

6. ¿Qué pasa con las Fulanas que no se casan?

7. ¿Y el bebé para cuándo?

8. Ay, te salió una cana.

¿Bastardo o tipo con código?

1. No cuentes a tus amigotes, y delante de tu señora, que ella no compró pan, leche, ni galletitas para el desayuno.

2. No piropees más de la cuenta a otra mujer delante de la tuya.

3. No le claves la mirada a otras féminas en la calle, especialmente cuando vas con la tuya.

4. No le eches la culpa a tu señora por haber llegado tarde a una comida o por haberse olvidado el regalo.

5. No hables de tu ex mujer, en presencia de tu mujer.

6. No alardees que te gustan las morochas, si salís con una rubia. No endioses a las de pelo largo si estás con una de pelo corto.

7. No abraces ni beses más de lo aconsejable a la mujer de tu amigo, sobre todo si está la tuya al lado, esperando que la sueltes para saludarla.

8. No le digas a tu esposa, en una reunión, que el vestido le queda chico, que le salió un grano o que está demacrada.

9. Jamás preguntes la edad a una dama, y menos aún reveles la de tu esposa.

¿Yegua o mina con código?

1. Si te encontrás con él y su pareja por la calle, --vos sos amiga de él--, hablale a ella. De vez en cuando, panealo a él, pero dirigite a ella. A él ya lo conocés. A ella, la estás incorporando ahora. Le estás dando su lugar.

2. No vayas a tomar un café sola con él. Pasa alguien y ya está la imagen. Qué importa lo que digas después.

3. No te sientes en el auto al lado del varón. El coche es como un departamento. Un lugar de mucha intimidad. Va a cualquier parte.

4. No le des tu celular. El teléfono del 15 es privado. Es una línea que sólo atendés vos, en privacidad.

5. No aceptes la tarjeta que te da un hombre, te está tratando de yiro. Mucho menos, si estás en un lugar con tu marido, y se te acerca el otro justo en el momento que tu pareja se levanta.

6. No mires directamente a los ojos del hombre, como buscando perforarlo con la mirada.

7. No lo toques. No le agarres la mano, ni el brazo, ni la cabeza. Si a él le interesa, ya se va a acercar.

8. No le digas "cariño", "mi amor", "lindo", "ternura".

9. No visites a hombres casados, cuando están solos.

*comentarios en el programa de Rolando Hanglin, RH Positivo.

EL SECRETO DE CARRASCOSA)) La mueca final

Estuvo siete horas bajo la lente de la cámara, expuesto no sólo al veredicto de la Justicia sino, todavía más, al escrutinio de la opinión pública. Y Carlos Carrascosa sabe que todos los ojos están puestos sobre su semblante congelado. Sabe, y es más, lo disfruta. Cuál otra podría ser la explicación a su rostro vacío, sin delación absoluta de ninguna emoción --durante todo el juicio--, y desde las seis de la tarde, hora en que comenzó la lectura del fallo, hasta pasada la una de la mañana, en que el Tribunal Oral Nro. 6 de San Isidro lo encontró culpable de encubrimiento y ordenó su detención inmediata, sentenciándolo a cinco años y medio de prisión. Más aún: en el minuto decisivo, mientras el acusado escuchaba cuál sería su destino y dónde pasaría la noche, las próximas horas, días, meses y quizá años, su cara esgrimía una mueca final. La mueca airosa que deriva del poder de ser el único conocedor de qué pasó aquel 27 de octubre de 2002, entre las seis y veinte y las siete de la tarde, en su coqueta casa del country El Carmel. La mueca que lo acompaña ahora en el calabozo, y que es el sello de su secreto, el que lo hace sentir superior, aún despojado de sus ropas de marca, de su libertad, y en el vacío de su celda.

*Foto de Clarin.com

CUENTA REGRESIVA)) ¿Zafa Carrascosa?

"Su cara tenía una expresión de terror. Era evidente que había tenido una muerte violentísima y con mucho sufrimiento. No existe algo que pueda describir el rostro de esta mujer que yacía en el piso, con la cabeza llena de sangre, la sangre en todos lados". Lo contó al diario Clarín, en octubre de 2005, Santiago Biasi, el segundo médico en llegar a la escena del crimen. Desde la mañana corren rumores de que los jueces encontrarán a Carrascosa culpable de encubrimiento agravado. (¿Encubrir que la mató Pachelo o los vigiladores, como sus mismos abogados defensores expusieron?) En minutos, escucharemos cuál será el veredicto. Deseamos fervorosamente que la impunidad y la Justicia para la gente con poder no le ganen a la Verdad.

ESPERANDO EL VEREDICTO)) ¿Carrascosa contra las cuerdas?

Después de cinco años, al fin llegó el momento. Mañana el jurado, inclinará la balanza y sabremos quién o quiénes son los responsables del asesinato de María Marta. ¿Cuál será su decisión? Opción 1: si deciden decretar nula la investigación del Fiscal Molina Pico, tal como pidieron los abogados (defensores) de Carrascosa, seguramente el asesino mañana se comerá otro asado. Opción 2: si le dan a Don Carlos encubrimiento, es evidente que el Gordo habrá ganado, porque eso es justamente lo que hizo, encubrirse, junto a Bártoli e Irene, los únicos presentes en la casa, cuando Carrascosa llamaba a la ambulancia de Osde a las 19.07. ¿Quiénes otros, sino el marido, la hermanastra y el cuñado podrían haber vaciado seis tiros en la sien? Ninguna persona que no tenga un lazo de sangre o una proximidad tan íntima, mata de de esta manera. Menos aún el vigilador o el difamado vecino Pachelo, como trataron de hacer creer los defensores del viudo. Seis tiros en la sien, igual crimen pasional, dicen todos los manuales de Derecho Penal. Opción 3: si no lo encuentran culpable a Carrascosa (y con ello no mandan a investigar a Irene y Bartoli como los coautores), ¿alguien espera que alguna vez se pueda condenar al asesino?

EL PLANETA ESTA QUE ARDE)) Esta vez fue divertido...

Sí, está que arde, culpa del calentamiento global, responsable de todos los fenómenos meteorológicos extremos --el por qué te lo contaremos en otra entrada-- que no paran de sorprendernos. La nevada de ayer (9 de julio 2007), en Capital y Gran Buenos Aires, no es otra que las expresiones audaces y provocativas de la Madre Naturaleza. El año pasado, el 26 de julio, lo fue el granizo, mucho menos glamoroso, con sus piedrotas furiosas y dañinas. Esta vez, hubo festejos (y... sí) con muñecos de nieve y todo. Grandulones que por unas horas nos conectamos con ese espíritu de asombro y candidez. Veremos qué nos depara la Tierra recalentada versión 2008. Por las dudas, tengan bien a mano la cámara. (O el salvavidas). * La foto de arriba está tomada en Acassuso y la de abajo, en plena avenida 9 de julio, ayer, 9 de julio (no es broma, así quedó el pastito que estaban poniendo).

TE PRESENTO)) Acuarelas modernistas

Es Jorge Tagtachian, arquitecto y artista plástico, que recientemente expuso en el Centro Cultural Tekeyán, en Palermo Viejo. Tagtachian es un apasionado del dibujo, desde muy chiquito, mucho antes de recibirse como arquitecto en la UBA, a fines de la década del 50. Su vocación siempre fue el modernismo. Por eso se perfeccionó con los grandes arquitectos seguidores de este movimiento, cuando trabajó y vivió durante tres años en Estados Unidos. Sus experiencias de vida y sus viajes por Armenia, a donde fue para estudiar un tipo de construcción antisísmica y una urbanización de hogares para gente de bajos recursos, son parte de las anécdotas que Tagtachian contó en el programa Ararat, que conduce Cristian Sirouyan (foto) con la coordinación general de Isabel Keunchkarian (foto) , todos los sábados a las 14.30, por Radio del Pueblo, AM 750.